| 31/8/10 |
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Crónicas de un sicario (4)
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[...]La noche aprieta fría la sangre contra el corazón y empalidece los rostros entre sombras. Caminantes nocturnos se mecen en el vaivén de las conversaciones furtivas, dichas a susurros...
Las luces estridentes del teatro ya quedaron atrás. El humo de un cigarro juguetea sobre el hombro de un esmoquin apostado bajo una farola, atentamente vigila la sombra que acaba de salir del teatro y que camina; la sigue con la mirada durante un par de manzanas adivinando a dónde se dirige, pero el tiempo ha pasado demasiado deprisa, ya no importa a dónde vaya, un vehículo de asistencia médica acaba de llegar, es el momento de irse.
Entre luces parecidas a las de un club de carretera de mala muerte, se abren las puertas principales del teatro entregando a la frígida noche, el cuerpo apagado de un hombre de mediana edad, bien vestido, de aspecto desagradable y con gesto de horror. Supongo que cuando uno se ve irremediablemente abocado al abismo, cuando uno sabe que el tiempo que le queda probablemente se puede contar, ya que, él mismo de alguna manera, lo está contando, entonces... Entonces debe ser cuándo el terror nos arranca el alma y nos desfigura la cara.
Dos mujeres presas de la histeria endemoniada por la pérdida, se deshacen en el dolor perfilado por las respiraciones calientes y húmedas en la seca y cortante noche. La más joven cae sobre el cadáver acostado del que parece su padre, al levantar la vista al cielo lleno de estrellas invisibles, descubre un rostro delicado y hermoso, aun cubierto de trágicos gestos. La mujer, que aún conserva el vestido blanco estampado en sangre, está en el suelo de rodillas atendida por varias personas. Al contrario que su hija, no llora, no puede llorar, está estupefacta; como buscando un principio en aquella situación... se desmaya.
Continuará... |
posteado por david @ 14:33
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| 29/8/10 |
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Crónicas de un sicario (3)
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[...] La puerta aún permanecía cerrada, la actuación había sido realmente emotiva y hasta el acomodador estaba fuera de sí. Se había levantado de la incómoda silla al lado de la puerta y lagrimeaba absorto comentando los pasajes más interesantes con los espectadores más cercanos.
Apenas la mano criminal fue a tocar el pomo y el hombre volvió en sí girándose bruscamente a la vez que decía "aún no se puede salir, señor". Rápidamente, el gesto impenetrable se torno exageradamente trágico y demencial "¡Por favor, necesito tomar aire, han sido demasiadas emociones!". El acomodador cambió su gesto serio de inmediato, como si dentro de él hubiera saltado un resorte. "¡claro, caballero! la verdad es que ha sido una interpretación de la protagonista que muy pocos podrán igualar". De pronto, algo llama la atención del distraído empleado que termina con la conversación abriendo la puerta casi sin mirar. Una mujer grita manchada de sangre, la esposa del ajusticiado revela el crimen ante todos solicitando auxilio desesperada. Una oportunidad de oro, dadas las circunstancias. La puerta, el vestíbulo y luego la calle... (una sombra sale casi imperceptible y se pierde tras el golpe seco y mudo del cierre) |
| posteado por david @ 9:41
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| 28/8/10 |
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Crónicas de un sicario (2)
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[...]Con un movimiento suave desliza por sus dedos el revólver caliente y sus guantes de tela fina hasta que tocan el suelo. El muerto se ha desplomado agarrándose el pecho fuertemente y ahogándose fogosamente dando tumbos contra la gente desbocada y ciega. Perdiendo altura, la figura moribunda se arrodilla y se arrastra entre las piernas sin nombre durante al menos unos segundos, antes de acurrucar la cabeza en la butaca de su asesino que aplaude indiferente entre forzados gritos de euforia... Tras la expiración enfermiza de su víctima, empuja suavemente el cadáver a la vez que comienza ligeramente a andar de espaldas a la salida, aplaudiendo al escenario donde todos los intérpretes se abrazan ante la inmensidad de sus almas regocijadas. Una obra que se recordará por siempre, quizá no tanto por su novedoso guión, sino por el asesinato en el palco de su director...
Continuará... |
| posteado por david @ 11:12
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Crónicas de un sicario (1)
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[...] Se encienden los aplausos como las luces, la escena ha terminado llenando de lágrimas casi todas las mejillas de la sala. El salón parece retumbar hasta desmoronarse, cuando la excitación desatranca el embudo de protocolo en la corriente humanista que desborda la sala... La gente está en pie, obnubilada con el palpitar de su propio corazón y la emoción que provoca la masificación del sentimiento entre sus congéneres. Mientras, entre la estampida de manos chocando, uno de los rostros impasibles escondido entre la multitud, seca con un pañuelo su frente y aún aguarda sentado con la mirada seria... una mano furtiva arroja sus intenciones bajo la pequeña mesa del auditorio. Fugaz como el vuelo de un halcón da caza a su presa, indefensa ante el poderío letal de un disparo que se pierde en el teatro...
Continuará.... |
| posteado por david @ 10:59
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| 22/8/10 |
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Tan sólo uno más
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¿Qué tejido cubre tus hombros hoy
si el tiempo ha vuelto a llamar a tu ventana?
¿Qué palabra escapó furtiva del silencio
para cantarse hoy entre aventuradas ramas?
Como viento de verano colmado de esperanzas y acuerdos,
se ha atrevido a recordar cuan mortal eres y somos.
dedos en blanco marfil deslizándose sobre un piano,
efímeras melodías que nos susurra la vida,
advertencias celestiales a los héroes griegos,
mensajes eternos, -Recordad la ley divina.
Y sin embargo rebosas la dulzura de fruta al tiempo,
no te amargas al espesor de la atmósfera contaminada...
Y si nos arrugamos como la buena corteza de encina
y en cada nudo y arruga escondemos el secreto,
nadie se atreverá a dar corte al milenario árbol
que fuerza el paso de la tierra al cielo y lo abriga .
Cantando versos de amor y destierro,
húmedos y traviesos en la brisa del recuerdo.
¿Qué manto deseas que cubra tu piel dulce?
a qué sinfonía de valores iremos rindiendo el ansia...
Por vivir y crecer sin terminar de creer en crecer. |
| posteado por david @ 11:07
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| 16/8/10 |
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la realidad en guerra
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Retumban los pasos en marcha rotunda sobre el espacio,
Estrechando barrancos y derrumbando puentes.
Sentidos, otros pies se arrastran con el talón por delante
y la mirada descubierta de miedo, temblores.
La desdicha se queda sin aire entre dos fuegos
y estalla lo que la contienda llama masacre
y la realidad, abismo natural, se desmiembra.
Hay barro en todas partes, pero no ha llovido,
con el silencio las banderas se alzan soberbias,
llenas de amor patrio y desvencijado, estériles.
Manos trenzadas sobre la sonrisa seca de la muerte...
Sin párpados los vivos no podrían soportar la vida,
porque como secos los ojos, también el alma se secaría...
Demasiados vientos para tan sensible retina, menos mal...
Menos mal que en la oscuridad supimos comprender y hablar,
Menos mal, sí, que todos los príncipes tenebrosos y tiranos
saben que tan mortal es hoy un dios, como la fe, como tú y yo.
De entre todas las hecatombes, el amor es la única tolerable. |
| posteado por david @ 3:06
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| 7/8/10 |
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la enfermedad de pensar
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Codificamos sentimientos en interminables gestos
que nos alejan cada vez más a unos de otros.
Simplificamos todo porque somos incapaces de asumir
la inexistencia de una verdad absoluta a todos y todo,
Cuando no nos conviene simplificar, inventamos...
y casi siempre ese invento se transformará en una mentira.
La sencillez de las necesidades creadas, frente a la complicación
razonablemente explicada de la carencia de voluntad para combatirlas.
La teología de bar no es la que enuncian los santos, sin embargo,
esa es la que lleva a la gente a los templos. |
| posteado por david @ 17:13
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| 6/8/10 |
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Adivinanzas
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La brutalidad quiso siempre aparentar,
aún sabiéndose despeñada en la profundidad del alma
y si como vos sangro y lloro, o respeto y quiero...
o no siendo así, ni sangro ni crezco,
sólo espeto a quien demasiado sol me tape...
seguiré sin ser nada más que sangre.
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Claman al roce de la tregua de invierno o de verano
sus buenos deseos y esperanzas, todas robadas,
y se alzan al vuelo las llamas perseguidas por las miradas
de quienes no despiden, sino aclarando la nueva llegada.
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Insistente clamor en la tarde añeja como la encina
que riega de nuevo el campo como de sudor la cara
y que, por tiempo a desengaño, no ha dejado dividendo
con el que afirmar la cuenta, de días y dudas,
que arrancándose los brazos con cada "arrimar el hombro"
supuso ser de la mar la sal y de la tormenta la serenidad.
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-Ambición
-Solsticio
-Leyenda |
| posteado por david @ 5:53
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