Todos los días comienzan y terminan, como las páginas de un libro viejo. Se desvelan al transcurrir la vista sobre las letras como el sol sobre la tierra, marcando los tiempos y los acentos, el devenir del mundo...
Las páginas se ennegrecen como el amanecer nublado, la brisa revoltosa arrastra pequeños jirones de las nubes más bajas, húmedos y grises, enfermos como la ciudad que rezuma odio y miedo. Veloces y en constante persecución los pájaros se dibujan negros y apenas se ven volando sobre los tejados, sin embargo, los graznidos no cesan en el torreón de la iglesia, alborotados, eternos en el eco.
Desde abajo resaltan las aves, encendidas a ratos por destellos intermitentes que descubren los huecos en la niebla, iluminando la pálida roca del torreón: Tres coches de la policía local cortan la calle, abajo del todo, en el valle que separa el cielo del infierno, donde la llovizna cae como la ceniza de un volcán enfadado pero exhausto...
Siguiendo la carretera, en otra calle, apenas a unas manzanas de la iglesia, un resplandor parecido golpea las nubes... Empujados por la inevitable curiosidad, los vecinos rodean el perímetro que custodian varios agentes armados, grises como los días que corren, peligrosos, grotescos en su papel de estatuas. Un coche oscuro con casi todos los cristales rotos, pero por lo demás intacto y reluciente, es el centro de las pesquisas. Como en un evento de la alta sociedad, los flashes estallan alrededor por orden de los fotógrafos mientras agentes de paisano, todos ellos detectives, toman nota cuidadosamente a los curiosos con la esperanza de sacar algo en claro...
Mills está al cargo de la situación y no parece suponerle ningún problema dirigir a los hombres, habla con determinación y da las órdenes justas. Se encuentra en el centro del perímetro, al lado del coche, aún no ha mirado dentro y se acerca para investigar:-"hay tantos de estos ajustes de cuentas hoy como nunca hubo" - levanta la vista y enfoca su mirada hacia la baliza que ondea en el mar de personas, suspirando dice: "la gente no parece cansarse.."- y piensa para sí:-"en cuanto se va el sol, o el día es muy oscuro, nadie sale a tontear a la calle..."- gruñe de rabia, se aleja del coche y busca un teléfono para hablar con la comisaría...
...Cuando el teléfono de la oficina suena tan temprano no es buena señal. El primer día después de su recuperación y la mesa está cubierta por torres de papeles, ordenados en montones, alineados; todo aquello que antes de irse había dejado sin saber cómo en el despacho, no estaba. El teléfono sonaba pero no lograba averiguar dónde. De pronto, una voz femenina escondida detrás de la mesa amurallada de informes responde...-"dígame... vamos a ver Mills, tengo a los forenses en la iglesia, no te los puedo mandar allí aún, en cuanto terminen con el pastor les doy prioridad a tus dos matones..."-La voz desprende amabilidad y fuerza de mando y, de hecho, cuelga con cierto enojo entre murmullos y soplidos.
Las migas del mantel son los pueblos sobre el mapa, irregulares y deformes las manchas de sangre sobre la tierra y la luna, llena de cortes como su cara pálida, hermosa y joven, plena de vida pero marcada por algún suceso implacable; señala con chinchetas los lugares de los crímenes más parecidos, mientras devora un pequeño bocadillo vegetal sin percatarse de la presencia del inspector, que mirándola atónito guarda silencio...
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