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La brutalidad quiso siempre aparentar,
aún sabiéndose despeñada en la profundidad del alma
y si como vos sangro y lloro, o respeto y quiero...
o no siendo así, ni sangro ni crezco,
sólo espeto a quien demasiado sol me tape...
seguiré sin ser nada más que sangre.

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Claman al roce de la tregua de invierno o de verano
sus buenos deseos y esperanzas, todas robadas,
y se alzan al vuelo las llamas perseguidas por las miradas
de quienes no despiden, sino aclarando la nueva llegada.

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Insistente clamor en la tarde añeja como la encina
que riega de nuevo el campo como de sudor la cara
y que, por tiempo a desengaño, no ha dejado dividendo
con el que afirmar la cuenta, de días y dudas,
que arrancándose los brazos con cada "arrimar el hombro"
supuso ser de la mar la sal y de la tormenta la serenidad.

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