El frío asfalto, aunque derrotado por la velocidad, parece intentar atrapar las ruedas, detenerlo antes de llegar. El acelerador hundido confirma la batalla espacio tiempo y el delicioso ruido del motor la respuesta, pasajero del viento y su estela que se pierde entre los pensamientos envenenados de una sombra fugaz intentando volar sin éxito en busca de la muerte...
Llegar rugiendo como un demonio no le va, así que aminora la marcha, se detiene en un lugar cercano y discreto entre dos camionetas de carga que ocultan su coche y aguarda un instante, comprueba el arma y sale despacio. Uno no puede ser distinto de sí mismo y menos cubierto de sudor frío y sujeto por el sentido común... sin embargo, empujado por el odio al siniestro pastor y arrastrándose como las ratas sin nombre en un hotel de mala muerte, consigue colarse en la iglesia por una de las ventanuchas angostas de la parte de atrás. Rompe con cuidado el cristal, con tan mala suerte que se raja el pantalón al pasar. A hurtadillas, mareado y torpe, se aproxima a una puerta desde la que contempla ensimismado, delirando y tembloroso, el pasaje final de un drama provocado por el asqueroso pastor sin escrúpulos:
...La bala rompe el pecho del cura y el corazón atraviesa su espalda, volando deforme y fugaz como un rayo choca contra la inmensa cruz de mármol negro que preside el altar. Austera y triste como el mundo presente y sus ideas, firme, estandarte y señal de la frialdad del nuevo dios inventado y tan soberbia como el alma de los hombres que lo habitan y se consumen por ella. El disparo resuena en la bóveda, profunda como el origen del miedo se llena con los golpes del eco que conforman un apocalíptico réquiem, haciendo cantar tímidamente la pulida campana dorada. Unas sombras con alas se agitan enloquecidas por la nave central y las velas tintinean silenciosas en un baile tan hermoso como breve. Completa los vacíos del tambor con la munición que saca del bolsillo mientras camina lentamente sobre el charco de sangre que ha dejado el pastor, llevado por la tremenda fuerza del impacto el muerto ha caído boca arriba sobre el altar.
Los pasos sobre el charco, firmes como la voluntad del homicida, le conducen al altar granate y oscuro. Tan sólo un tenue resplandor mortecino proveniente de las vidrieras daba vida a la escena, observando desde el mismo sitio, los ojos de los nuevos santos beatos y gozosos parecían aplaudir en vez de rezar. Padre de la víctima y tan loco por amor paterno que no esperó a que la gota colmara el vaso, ni a la mueca tardía de la justicia que nunca llega... tan sobrio que se conformaba lloroso con la premeditada venganza...
Aunque confuso:- "No conviene quedarse más, visto lo visto, lo mejor es desaparecer y buscar un nuevo escondite, al menos hasta que empiece a encontrarme mejor" ... Resopla y entorna suavemente la puerta.
No aguardará a que se vaya el hombre armado para poder salir por la puerta, que ahora llora de rodillas frente al altar repitiendo frases horribles sobre los crímenes del pastor y el suyo propio. Una vez más tendrá que pasar por la angosta ventana... Ya en la calle, observa escondido el movimiento de la gente que ha oído los disparos y que se acerca a la iglesia:- "Menos mal que no esperé a que el viejo dejara de llorar... - pensaba con cierto alivio:- "Para esto me había llamado el idiota, estaba cagado de miedo... mal nacido, cuentale a tu dios tus inmundas fechorías, a los niños, a ver si él no hace lo mismo, alma desgarrada y condenada te ha puesto fin y el mundo sonríe un poco más, gracias a su sacrificio... pobre hombre..." |
