Cómo se escurren los días,
sueltos uno tras otro
como granos de arena fina
en un reloj infinito
acompasados de esfuerzos e insomnios
de retorcidos mensajes borrosos
de hitos en un camino desconocido
de metas en una carrera sin ganador
de amores y odios transformadores
de virtudes y errores que nos conmueven
como lo son una mano junto a la otra
y un verso que conduce a otro más inmenso.
Cuántas palabras tienen todavía
que recorrer nuestras lenguas
cuántos esguinces y "harturas",
días como huellas borrosas
se apresuran a desaparecer
con cada legua que arrastramos.
Con cada hito dejado atrás
los hombres inventan canciones, himnos.
Las personas, laten, aman, se equivocan,
crecen como la montaña de arena
escondida en el reloj finito y sencillo de volcar.
Cuentan sencillas palabras alrededor del fuego
con amigos escuchando, en silencio,
contemplando los ojos romperse
cuando el trago es amargo,
y se escurren entre los dedos los granos
de fina tierra, molida para escurrirse,
desfigurada en una cascada de opciones,
aranas y aventuras, textos e Historia
que pasan de ocurrir a ser de nosotros,
que pasan de sentirse a describirnos una sensación...
que pasan y llegan, pasan y llegan...
El medidor vuelve a estar bocabajo,
y boca arriba hasta que quede tumbado.
y de entre todos los pequeños trozos
de tierra esforzados en caer y caer...
No recuerdo más que la masa de días,
de arenas muertas y vivas
que me hicieron crecer. |
