sin miedo a pensar

Crónicas de un sicario CapII (25) El regreso del inspector

2011-08-20T17:08:00.000-07:00

Todos los días comienzan y terminan, como las páginas de un libro viejo. Se desvelan al transcurrir la vista sobre las letras como el sol sobre la tierra, marcando los tiempos y los acentos, el devenir del mundo...

Las páginas se ennegrecen como el amanecer nublado, la brisa revoltosa arrastra pequeños jirones de las nubes más bajas, húmedos y grises, enfermos como la ciudad que rezuma odio y miedo. Veloces y en constante persecución los pájaros se dibujan negros y apenas se ven volando sobre los tejados, sin embargo, los graznidos no cesan en el torreón de la iglesia, alborotados, eternos en el eco.

Desde abajo resaltan las aves, encendidas a ratos por destellos intermitentes que descubren los huecos en la niebla, iluminando la pálida roca del torreón: Tres coches de la policía local cortan la calle, abajo del todo, en el valle que separa el cielo del infierno, donde la llovizna cae como la ceniza de un volcán enfadado pero exhausto...

Siguiendo la carretera, en otra calle, apenas a unas manzanas de la iglesia, un resplandor parecido golpea las nubes... Empujados por la inevitable curiosidad, los vecinos rodean el perímetro que custodian varios agentes armados, grises como los días que corren, peligrosos, grotescos en su papel de estatuas. Un coche oscuro con casi todos los cristales rotos, pero por lo demás intacto y reluciente, es el centro de las pesquisas. Como en un evento de la alta sociedad, los flashes estallan alrededor por orden de los fotógrafos mientras agentes de paisano, todos ellos detectives, toman nota cuidadosamente a los curiosos con la esperanza de sacar algo en claro...

Mills está al cargo de la situación y no parece suponerle ningún problema dirigir a los hombres, habla con determinación y da las órdenes justas. Se encuentra en el centro del perímetro, al lado del coche, aún no ha mirado dentro y se acerca para investigar:-"hay tantos de estos ajustes de cuentas hoy como nunca hubo" - levanta la vista y enfoca su mirada hacia la baliza que ondea en el mar de personas, suspirando dice: "la gente no parece cansarse.."- y piensa para sí:-"en cuanto se va el sol, o el día es muy oscuro, nadie sale a tontear a la calle..."- gruñe de rabia, se aleja del coche y busca un teléfono para hablar con la comisaría...

...Cuando el teléfono de la oficina suena tan temprano no es buena señal. El primer día después de su recuperación y la mesa está cubierta por torres de papeles, ordenados en montones, alineados; todo aquello que antes de irse había dejado sin saber cómo en el despacho, no estaba. El teléfono sonaba pero no lograba averiguar dónde. De pronto, una voz femenina escondida detrás de la mesa amurallada de informes responde...-"dígame... vamos a ver Mills, tengo a los forenses en la iglesia, no te los puedo mandar allí aún, en cuanto terminen con el pastor les doy prioridad a tus dos matones..."-La voz desprende amabilidad y fuerza de mando y, de hecho, cuelga con cierto enojo entre murmullos y soplidos.

Las migas del mantel son los pueblos sobre el mapa, irregulares y deformes las manchas de sangre sobre la tierra y la luna, llena de cortes como su cara pálida, hermosa y joven, plena de vida pero marcada por algún suceso implacable; señala con chinchetas los lugares de los crímenes más parecidos, mientras devora un pequeño bocadillo vegetal sin percatarse de la presencia del inspector, que mirándola atónito guarda silencio...

Crónicas de un sicario Cap II (24). La muerte del pederasta

2011-07-01T04:18:00.000-07:00

El frío asfalto, aunque derrotado por la velocidad, parece intentar atrapar las ruedas, detenerlo antes de llegar. El acelerador hundido confirma la batalla espacio tiempo y el delicioso ruido del motor la respuesta, pasajero del viento y su estela que se pierde entre los pensamientos envenenados de una sombra fugaz intentando volar sin éxito en busca de la muerte...

Llegar rugiendo como un demonio no le va, así que aminora la marcha, se detiene en un lugar cercano y discreto entre dos camionetas de carga que ocultan su coche y aguarda un instante, comprueba el arma y sale despacio. Uno no puede ser distinto de sí mismo y menos cubierto de sudor frío y sujeto por el sentido común... sin embargo, empujado por el odio al siniestro pastor y arrastrándose como las ratas sin nombre en un hotel de mala muerte, consigue colarse en la iglesia por una de las ventanuchas angostas de la parte de atrás. Rompe con cuidado el cristal, con tan mala suerte que se raja el pantalón al pasar. A hurtadillas, mareado y torpe, se aproxima a una puerta desde la que contempla ensimismado, delirando y tembloroso, el pasaje final de un drama provocado por el asqueroso pastor sin escrúpulos:

...La bala rompe el pecho del cura y el corazón atraviesa su espalda, volando deforme y fugaz como un rayo choca contra la inmensa cruz de mármol negro que preside el altar. Austera y triste como el mundo presente y sus ideas, firme, estandarte y señal de la frialdad del nuevo dios inventado y tan soberbia como el alma de los hombres que lo habitan y se consumen por ella. El disparo resuena en la bóveda, profunda como el origen del miedo se llena con los golpes del eco que conforman un apocalíptico réquiem, haciendo cantar tímidamente la pulida campana dorada. Unas sombras con alas se agitan enloquecidas por la nave central y las velas tintinean silenciosas en un baile tan hermoso como breve. Completa los vacíos del tambor con la munición que saca del bolsillo mientras camina lentamente sobre el charco de sangre que ha dejado el pastor, llevado por la tremenda fuerza del impacto el muerto ha caído boca arriba sobre el altar.

Los pasos sobre el charco, firmes como la voluntad del homicida, le conducen al altar granate y oscuro. Tan sólo un tenue resplandor mortecino proveniente de las vidrieras daba vida a la escena, observando desde el mismo sitio, los ojos de los nuevos santos beatos y gozosos parecían aplaudir en vez de rezar. Padre de la víctima y tan loco por amor paterno que no esperó a que la gota colmara el vaso, ni a la mueca tardía de la justicia que nunca llega... tan sobrio que se conformaba lloroso con la premeditada venganza...

Aunque confuso:- "No conviene quedarse más, visto lo visto, lo mejor es desaparecer y buscar un nuevo escondite, al menos hasta que empiece a encontrarme mejor" ... Resopla y entorna suavemente la puerta.

No aguardará a que se vaya el hombre armado para poder salir por la puerta, que ahora llora de rodillas frente al altar repitiendo frases horribles sobre los crímenes del pastor y el suyo propio. Una vez más tendrá que pasar por la angosta ventana... Ya en la calle, observa escondido el movimiento de la gente que ha oído los disparos y que se acerca a la iglesia:- "Menos mal que no esperé a que el viejo dejara de llorar... - pensaba con cierto alivio:- "Para esto me había llamado el idiota, estaba cagado de miedo... mal nacido, cuentale a tu dios tus inmundas fechorías, a los niños, a ver si él no hace lo mismo, alma desgarrada y condenada te ha puesto fin y el mundo sonríe un poco más, gracias a su sacrificio... pobre hombre..."

Crónicas de un Sicario. Cap II (23)

2011-03-13T07:33:00.000-07:00

[...]Arden las almas inocentes en el mundo de los hombres, como en el infierno bíblico, se deshacen en sufrimiento y los demonios bailan, ríen y cantan. Celebran con grandes copas la masacre industrializada de ideas y voluntades, más dañino para sí mismo y su especie que cualquier enemigo, incluso de los que aún estén por llegar. La humanidad no existe, existe su resignación, el famoso apocalipsis comenzó hace tiempo... ¿cuánto perdurará el escalofriante auspicio de oscuridad?. El invisible lago de llamas lo consume todo, roca incandescente, rabia y pecado, odio desconsolado, las grietas de la tierra no son nada comparadas con las que se forjan en el interior del alma. Heridos los inocentes, muertos los héroes, abandonados los abandonados. Solitarias son las noches entre la gente, la pureza del aire tan sólo es una metáfora sobre lo que antes era vivir y el instinto depredador aflora, salvaje, convirtiendo las luces lejanas en antorchas furiosas que encienden el cielo anaranjado, ahora nublado y tenebroso.

"...El pastor merece morir, no debió llamar, ese número no lo sacó de la nada... ¿quién consiguió para él mi número?... y se permitió el lujo de exigirme... no me ensuciaré las manos por ese enfermo. No sé por qué Franck le dio el dinero a él para pagarme, pero si tiene algo que ver con la mierda en la que me quiere meter este demonio... sabrá que yo elijo mis contratos tanto como mis objetivos..."- Refunfuñaba en voz alta, febril y torpe mientras recogía a toda prisa sus cosas de la casa.

Tan sólo un par de maletas viejas de plástico negro, sucias, y un baúl que apenas le había dado tiempo a vaciar. Hay que moverse constantemente pero sin levantar sospechas. Colocó el equipaje en la entrada, justo enfrente de la escalera, abrió las cortinas delicadamente. Si hubiera encendido la luz en su momento, al llegar a casa, los matones del coche aparcado delante, podrían haberle visto recoger sus cosas. -"...Mierda, ¿quieren joderme?... me he descuidado demasiado.-Respira profundamente- "Hora de cambiar el ritmo de la historia..."- cierra el baúl con el pie pues tiene las manos ocupadas comprobando su vieja Phyton, el tambor suena como el segundero de un reloj. El ruido seco al cerrarse contra el cuerpo de la pistola indica el comienzo.

Abre la puerta con naturalidad, sale despacio hasta llegar al coche y como si no se diera cuenta de nada se sube, lo pone en marcha y avanza varios cientos de metros hasta que los matones comienzan a seguirlo. Es de noche, la calle está demasiado apartada para que haya tráfico. De pronto, apaga las luces, gira bruscamente en un cruce y los pierde de vista por un momento, el suficiente para parar en un lado de la calle apresuradamente y bajarse del coche. Camina rápido por la acera, parece correr más deprisa con cada pestañeo, oculto en la oscuridad de un portal aguarda. Justo en la esquina, el coche de los matones con ellos dentro, desorientados y mirando a todas partes. Entonces uno de ellos ve el coche aparcado en la boca de un callejón cercano. Salen disparados hasta ponerse a su altura... -"Aficionados..."- La calle es ancha, pero la cruza por detrás del coche, en cuanto pasan. Desenfunda desde casi tres metros de distancia y dispara a través de la ventanilla del conductor apuntando fríamente, las balas revientan contra el cristal y sus cuerpos, aunque uno de ellos tira desesperado, falla y cae como su compañero. No lo esperaban... Vuelve a llegar la hora de desaparecer, la prisa es fundamental ahora y regresa a casa con el coche. Mete el equipaje en el maletero y sale en dirección opuesta al tiroteo... No se escuchan sirenas, ni nada... nadie sale, nadie quiere saber...

Crónicas de un sicario Cap.II (22)

2011-03-09T11:52:00.000-08:00

[...]Revolviéndose por la noche entre callejones y plazas, los fugitivos y las sombras furtivas, los asesinos y pistoleros, campan a sus anchas por la ciudad, siniestra y apagada como la noche. los disparos enredados en la ropa y la carne llenaban de estruendos por todas partes Pitlane. Suenan distinta la piedra y la vida cuando chocan con una bala y el inspector despojado lo sabe bien...

La mañana fresca y luminosa una vez más trae la calma, el despertar entre bostezos y brazos y piernas que se estiran, las tareas del día, la rutina... también los sueños borrados de la memoria. El ventanal a medio abrir acerca la vitalidad de nubes vigorosas y blancas que llena el cielo y la pálida luz deslumbra en la habitación del hospital, el único de la ciudad. Muchos días han pasado desde que entró por esa puerta, medio muerto y ensangrentado, ahora reposa tranquilo de sus heridas, recuperando fuerzas.

El camisón ridículo y escaso de tela que llevan todos los internos le queda especialmente mal, el joven inspector no es precisamente corpulento y sus piernas y brazos delgados le dan un aire aún más cómico. las aberturas del camisón dejan al descubierto terribles cicatrices circulares a la altura del muslo, huellas de balas furiosas impactando contra un engranaje del sistema legal. En otro tiempo enseñaron al policía novato que la ley de los hombres tan sólo es un pacto entre hombres ...

La estancia en un hotel de mala muerte suele ser preferible a la estancia en el mejor hospital, este no era un caso distinto, cama incómoda, las sábanas tan frías como el cristal en invierno, y un montón de aparatos alrededor haciendo ruiditos; sin embargo, nada es capaz de minar la concentración profunda del inspector. Acurrucado, con la almohada entre las piernas se batía con su compañero de habitación en una terrible partida de ajedrez. Estaban tan inmersos en el juego que las enfermeras haciendo las pruebas de rutina, parecían no existir, como no existía nada más a su alrededor, tan sólo la partida... Encima de la mesa y para el ganador, nada más y nada menos que el postre de cinco días. No es que en los hospitales sirvan postres especialmente buenos ni nada de eso, pero después de tres semanas en el hospital comiendo y cenando... Hasta a un respetado inspector de la policía se le pasaba por la cabeza, aunque sea, robar el postre del vecino, o apostar para conseguirlo.

La cara, prácticamente envuelta por completo en vendas, no parecía suponer un obstáculo para el joven inspector, que desarrollaba la agilidad mental sobre el tablero con mucha soltura y acierto. La tensión de un gran final consumía al oponente, escayolado en las dos piernas, sentado justo enfrente. Avanza el tiempo y la partida, el inspector mueve su brazo sobre el tablero lentamente hasta colocar suavemente la mano derecha sobre el caballo blanco. Con un giro brusco de muñeca lo coloca amenazando al rey enemigo. El aire parece moverse alrededor del caballo, la muñeca del inspector sigue siendo rápida, tanto, que el rey cae casi de inmediato, tumbado sobre el tablero, sin que nadie lo toque. Los dos lo miran sorprendidos, estupefactos ante la casualidad.

Un hombre corpulento tras un ramo de flores inmenso, entra de golpe tanteando con una de las manos el espacio libre delante de él. Torpemente tropieza y cae de bruces sobre la cama... entre la cama y él... el inmenso ramo de flores completamente espachurrado...:-"Señor Mills, haría usted bien en tener más cuidado, ¿no cree?, esto es un hospital y no estamos para muchos trotes"- Habló con tono firme y serio el inspector a su compañero, el mismo que le llevó al hospital el día del ataque:-"Disculpe Señor"- Repite acalorado mientras aprieta las flores intentando recomponer el ramo, finalmente se da por vencido:-"Caso perdido, me he cargado la sorpresa".-En ese momento el inspector rompe a reír:-"Espero que este sea el último caso que pretenda perder usted, señor Mills. Y por otro lado, no se preocupe, la sorpresa nos la hemos llevado de igual modo."- ya en un tono más serio y frente a la ventana, recupera el imperativo que conlleva su cargo: -"Aparte las flores del medio y pongame al día del caso. Estos días están todos muy vagos en la comisaría, no hay más que leer el periódico..."

Crónicas de un sicario Cap II

2011-02-16T02:41:00.000-08:00

[...]-"La destrucción como único camino..."- Repetía entre las nieblas de la inconsciencia, ebrio de imágenes pasadas que como un río de aguas bravas desbordado, lo cubren todo. Había terminado de cobrar lo que le debía el viejo Pastor de la iglesia y se sentía mareado, lo suficiente como para retirarse a un lugar seguro. Una vez en casa, se había sentado en el sillón de siempre y padecía... simplemente las entrañas se revolvían estrangulando sus sueños.- "El menoscabo no sólo te ha alcanzado a ti"- pensaba en susurros- "está por todas partes, en las iglesias, en la policía, en los hospitales, la gente..."-Las rencillas propias de bandas armadas eran protagonizadas por cualquiera con motivos, los titulares de asesinatos rozaban lo convencional y ya no eran feudo exclusivo de algún demente. Los políticos sin escrúpulos, corruptos y consumidos por la oscuridad, conservaban sus cargos con la misma complacencia con la que miraban para otro lado, si no estaban metidos en las fechorías. "...Dispuestos a empeñarlo todo en la carrera por el poder... Dios, si somos tan efímeros..."

La marea de recuerdos vaporosos, géiser de infamias, negras cicatrices de heridas antaño sangrantes, pero que aún duelen, se apoderan lentamente de su cabeza empapada en sudor y fiebre:

Su juventud se le revelaba tan presente y viva... Las noches no parecían cesar de pasar ante sus ojos enfermos, encerrados. Un odio fulgurante y la oportunidad, le habían llevado aquella noche a fugarse de la institución de ayuda psiquiátrica del pueblo. Por aquel entonces estaba en manos de la Congregación Cristiana de los Ángeles, antes estuvo en manos de Fieles de San Rómulo de Fiésole, un grupo italiano que terminó sus días en una turbulenta cruzada judicial por su vinculación con un clan mafioso. La mayoría fueron extraditados y juzgados, la congregación se disolvió dejando el camino libre a otras que, sin dudarlo, aprovecharon la coyuntura. Tan sólo al pronunciar alguno de esos nombres, quizá casi con pensarlos, se inundaban los cielos de relámpagos y nubes centelleantes. Remolinos de energía que se asemejaban a las manos de Dios recorriendo el estrecho limbo que nos separa del paraíso.

Durante generaciones, en los pueblos de la frontera, donde la guerra se cobraba los más altos costes, los huérfanos desobedientes o problemáticos a menudo eran entregados a congregaciones religiosas de toda índole. Con la excusa de la caridad y la necesidad, familias sin recursos acudían sombrías, sacudidas por la tragedia... La mayoría eran bautizados de nuevo con nombres españoles o latinos, Americanos o Ingleses, incluso la mezcla de ambos... Entregados sin miramientos a las manos de Dios quien, al ser el padre de todos nosotros, también lo sería sin remedio de los desposeídos. Lo primero que aprendían es que el amor de los hombres y el amor de Dios arden por igual, hasta quemar el pecado, como su piel y sus mentes...-" El alma, que es eterna, sin embargo puede ser abrasada. El hombre, mortal e irrisorio, puede creerse el centro de todo y predicar que Dios se lo ha dicho." Recitaba frases, sentado en el sillón, cubierto con la manta helada de una luz fría que se colaba por la ventana.-" La sociedad de los abandonados abre sus brazos para mezclarse de una forma cívica con la sociedad resultante de los conflictos de turno."

Entre sobresaltos y aparentes convulsiones de remordimiento, la persecución de ideas continúa dentro de él. Los recuerdos fuertes y las sensaciones del pasado, hilos al viento invernal, cortan la carne de la voluntad inconsciente en el sillón, envenenados contaminan la sangre y la convierten en vapor incandescente. Un gemido se ahoga en frases susurradas:- "El mundo de los hombres apesta a desconsuelo e ilusión. La realidad siempre está más cerca del mito de lo que nadie podría suponer"... Los ojos de un diablo enredados en el amasijo de resplandores celestiales, intentando tocar con la vista los dedos de Dios; así se ve antaño, frente a la fachada de la institución, joven y erguido, sin miedo a nada, sólo a regresar. Figurante de cuadro tétrico sin duda, ensombrecido por la grandiosidad del universo en movimiento.

La barbarie desnuda en la mente de un loco, un caminante extraño, fugado y perseguido por los carceleros de un psiquiátrico, propiedad de alguien, nocturno y con las mismas caras que el destino. Las ideas vuelven a contemplar la revolución del sentimiento, el descontrol en la misma cabeza que calcula al detalle el devenir del entorno para someterlo. Sigue como un fantasma enfrente de su propia inestabilidad, aparentemente estoico y convulso hasta sudar. Pero no tiembla, se repite a si mismo: "El enemigo no huye por el miedo a caer, sino por la incertidumbre de no levantarse. Si el valiente avanza aún con ese pesar, entonces, sabrás que por encima de todo está buscando su destino."- Está lejos, joven y desprotegido en un mundo nuevo, oscuro y lleno de rabia...

De pronto, un viejo teléfono suena en el salón frío como la escasa luz y despierta a la triste figura, enferma regresa de golpe, en caída libre, sometido a la gravedad del mundo. Se levanta tembloroso y descuelga...

Crónicas de un sicario (20) Final del capítulo uno

2011-02-13T12:41:00.000-08:00

[...]Abre bruscamente la puerta del coche y arroja la maleta en el asiento de atrás, se sienta frente al volante y revisa su cara en el espejo. Sin gafas ni bigote, con la cara seca de siempre, profundiza por un momento en la oscuridad de sus pupilas... "Ese niño, ese niño... ¿soy yo? su cara aterrorizada, el miedo, la indefensión..." - Toma aire consternado, cierra fuertemente los ojos por un segundo mientras la conciencia aflora- "...Recuerdo correr descalzo, con la mirada acristalada de lágrimas, como la suya, ¿lo olvidará?..." - Un destello de luz que escapa al parasol desvela su ensoñación, un segundo de debilidad que lo aparta peligrosamente de la realidad, ¿un desliz?...

Con un trago de aire conciliador expira unas palabras de consuelo: "Sí, los niños son increíbles, si quiere sobrevivir aprenderá... "- De pronto, un fuerte golpe en el cristal. Cegado por los destellos del sol entorna los ojos para encontrar una respuesta, la sombra que se inclina sobre la ventanilla golpeándola de nuevo, esta vez con menos firmeza pero con insistencia, resulta ser conocida aunque no especialmente amigable. Irritado, intentando conservar las formas, baja el cristal. Un aire despreocupado, exhalado por la silueta y que recuerda al tabaco negro que sin duda fuma, penetra en el interior del coche: "Pensé que te ibas a quedar dormido, Paul"- dice la figura mientras aproxima la cara a la ventana y apoya el codo en el cristal a medio bajar. La vista enfocada por fin, le permite ver al hombre joven con el que se había citado. Como casi todos los jóvenes, no cuidan las formas ni cuando están haciendo negocios peligrosos. -"Quita el codo de mi maldita ventana, nadie te ha dicho que seamos amigos y deja el sobre en el asiento de atrás."- Casi de un salto, la misteriosa figura joven se cubre de nervios poniendo en evidencia su inexperiencia en estos temas:-" Tienen que estar todos, ¿entiendes?, todos y cada uno de los billetes que me debes por el Director de teatro loco y por el Gordinflón del tren." -Continúa en tono desagradable a lo que el joven responde resignado. -"De acuerdo, Paul, De acuerdo. Aquí lo tienes."-Cuela dos sobres bien gordos a duras penas por la rendija de la ventana trasera, las manos le tiemblan un poco. Una vez han caído dentro, la rendija se cierra rápidamente y la voz seca y grave de Paul resuena desde dentro del coche, seguida del rugido de arranque del motor- "Escucha Marcos, idiota, sé que fuiste a dejarle una carta a la viuda. Si me relacionan en algo contigo, no dudes que te mataré. Me dan igual los tratos que tengas con la mafia o si te crees que no me enteraré cuando pase. Vendré y te mataré, gratis."- La cara del joven latino parecía de blanco ceniza, con los ojos abiertos como platos. Toda la confianza y bravuconería que traía se habían estrellado de pleno con la realidad. Empequeñecido y seco, paralizado quedaba en la claridad del día según se alejaba el coche. Detrás una extraña columna de humo gris señalaba la dirección del viento...

¿Paul?... pero qué confianzas son esas, como me descuide me busca un lío, si no llego a tener que hacerlo de todas formas, seguro que no hubiese hecho tratos con él. Pero si tienes que hacer algo, por lo menos que te paguen por ello y, si puede ser, bien pagado... ¿Por qué sigo usando ese nombre? Odio los nombres de santos, es la última vez, Paul ... en fin, recojo el último pago y me doy una ducha. Maldita pimienta, ni cambiando de ropa...

Continua en:
Crónicas de un sicario -Capítulo 2-
La destrucción como único camino.

Crónicas de un sicario (19)

2011-02-10T11:05:00.000-08:00

[...] Una vez a salvo de las miradas indiscretas y de los matones del final del pasillo, dentro del sucio y estrecho servicio, miró a su alrededor y, a pesar de haber estudiado la situación y de haberlo ensayado tantas veces... seguían entrándole náuseas. Apenas cabía el espejo redondo en la pared, clavado y golpeado, tenía pinta de haber sido maldito varias veces por el hombre. Una luz solitaria parpadeaba anaranjada en el techo... Mira su reloj y, con la misma naturalidad que un hombre se levanta día tras día, arrastrando rutinas de trabajo, horarios insalvables y deberes ineludibles, se pone en marcha.

"Un fuerte estruendo marca el comienzo, una sacudida suave seguida de una fuerte, el tren se detiene. ¡Perfecto!..."- en el mismo orden exacto que sus pensamientos llegan a la lucidez, se van sucediendo los acontecimientos, uno tras otro, la precisión de un maestro o de un loco obsesionado, es igual, el resultado es el mismo. Abre la puerta ligeramente, el humo lo llena todo, gritos, pánico, gente rodando por el suelo:- "nada serio". Abre rápidamente el respiradero del servicio y sube hasta la parte exterior del vagón...

El intenso humo gris proviene justo del compartimento de El Gordo, los dos matones de la puerta tosen aturdidos mientras los que están dentro se arrastran hacia la puerta y la ventana para poder respirar. Uno ha caído asfixiado, El Gordo tose hasta babear e intenta llegar arrastrándose a sacar la cabeza por la ventanilla. Con gran esfuerzo lo consigue y toma del poco aire que deja pasar la nube de humo y que ya cubre casi todo el vagón.

Gritos aterradores recorren las estancias, más de susto que de dolor, y toses tan variadas, distintas y simultáneas que parecen un coro con todos sus integrantes, cantando exactamente la misma canción. Y de entre todos ellos sólo uno camina sobre el vagón humeante, escondido en la niebla artificial. De su sombra alargada resalta únicamente el brillo tímido de las gafas. La sombra se inclina sobre el foco de todo el desconcierto y comprueba que su víctima tose aturdida con medio cuerpo fuera del tren. "El humo de pimienta ha sido muy efectivo, las gafas gruesas y cerradas protegen mis ojos, mi bufanda larga y gruesa, mis vías respiratorias..." Mientras resume los pasos en su mente, se agarra con fuerza y velocidad a la cubierta del tren y descuelga suavemente sus piernas alrededor del inflamado cuello de El Gordo. La crueldad de sus ojos se tornó rojo sangre con la falta de aire. Los gritos ahogados y las mucosas tan irritadas que no duró vivo ni dos minutos. Su cuerpo grueso, atascado en la ventana de un tren regional, regalando billetes al viento que caían de un sobre mal guardado en la camisa. Tan triste y cómico, tan estúpido...

Por el mismo camino, ágil como un gato, regresa la sombra al vagón envenenado de pimienta, al nauseabundo servicio. Toma agua de la cisterna y moja la bufanda, justo después se la enrosca en la cabeza, tapando la cara y los ojos en parte. Al abrir la puerta descubre que todos los pasajeros están saliendo, apenas queda nadie en el vagón, bueno, los matones siguen empujando al Gordo por la ventana, pensando que sigue vivo... lo realmente triste es que no se den cuenta de que por ahí no cabe... Continúa hasta recoger su maletín, siguiendo la hilera de gente tosiendo y con los ojos llorosos, por fin la salida. Justo delante encuentra al niño pequeño con el que compartió un instante dentro, al que le dio el caramelo de fresa. Ahí está, llorando desconsolado mientras su madre lo tapa y lo arrastra lejos del tren. "En fin, será mejor que desaparezca, aún tengo que recoger parte de los pagos". Piensa al alejarse del tren en dirección opuesta a la madre y el niño, mezclándose entre la gente."¿No resulta estúpido tener que montar este teatro para estrangular a un tipo que se podría ahogar durmiendo?... malditas prisas, al menos no llegaste a llevar el mensaje, Gordo, simplemente este era tu destino..."

Crónicas de un sicario (18)

2011-02-07T12:17:00.000-08:00

[...] Se lo han tragado, la cápsula temporizada está justo debajo del compartimento y el objetivo está justo donde debería; una vez calculado el tiempo entre la salida y el primer apeadero, sólo es cuestión de tiempo. Quedan exactamente treinta y cinco minutos... -Meditaba mientras terminaba de ordenar sus papeles.

La mirada de un niño clavada en su distraída cara, arrugada entre barrancos de presentimientos y anhelos, parecía iluminar claramente la oscuridad tormentosa que lo envolvía. Rápidamente, mostrando su carácter más tierno, corresponde al pequeño con un caramelo de color rojo, tan apetecible que parecía brillar con vivos destellos. La cara de la inocencia se iluminó dando a la habitación musicalidad, risas y una sensación esperanzadora de futuro... Quince minutos, si vamos a tiempo deberían anunciar la siguiente parada... exactamente dentro de diez minutos. Tengo que prepararme. - Confabulaba tras la cáscara amable, tan opaco que la luz de la realidad y la risa, no penetraba dentro de él. De una forma natural se excusó ante la madre para salir sin que nadie sospechara: - "Me disculpan, señora, señores, tengo que aliviarme en el servicio"- La madre del pequeño sonrío amable a la vez que lanzaba una petición: "¿Es usted profesor, no?- la pregunta era más que innecesaria, además de inoportuna, sobreponiéndose contestó :-"Así es señora, cuando vuelva conversaremos, con su permiso"- haciendo un gesto con la mano consigue salir del compartimento. La mujer, un poco contrariada, apenas llega a pronunciar una palabra antes de que la puerta se cierre. El Asesino anda suelto, peligrosamente oculto y solitario, más cerca que nunca...

Crónicas de un sicario (17)

2010-12-23T19:02:00.000-08:00

[...]Por una vez en toda la mañana, como una tregua de alivio infinito, el día parecía conceder la tranquilidad de la respiración pausada. La quietud, inexistente en el mundo, se presentaba como un fantasma exteriorizado desde lo más íntimo del alma, mientras desde la misma profundidad afloraba una mirada seria, en calma, tan llena de resignación y latente rabia como un rojo amanecer en el infierno. La necesidad de crecer, el impulso normal y el devenir de las cosas le han llevado a estar sentado frente al mismo pecado de siempre, aguardando con premeditación una vez más...

El ruidoso andén pareció conmoverse y bailar entre las mismas alucinaciones que manaban como recuerdos a su alrededor, en el mismo lugar donde antaño abandonó una vida para tomar otra. Entre las mismas baldosas gastadas de la estación marcadas por los pasos, los de los viajeros, los de los amantes, los de los que huyen... los del tiempo implacable.

Perdidas las ilusiones que, por suerte, caben en un instante del mundo real, el cabizbajo y entrañable disfraz de profesor que lo cubría hizo del hombre un personaje espléndido, desenvuelto entre la gente y amable. En cuanto llegó el tren subió lentamente, esperando distraído la regañina del encargado de estación quien, de hecho, así hizo: -"¡buen hombre, haga el favor de darse prisa, ¿no querrá que el tren parta sin usted, no?"- Agitó los brazos para indicar que no quedaba nadie en el andén...

Apresurado como un día invernal llegó el profesor a su compartimento. Torpe y amable, tal y como exigía el papel, distraído y servicial... tan inofensivo y vulnerable que los matones de la puerta contigua se reían abiertamente de él a causa de sus torpezas...

Una leve caída, un tonto traspiés frente a la puerta elegida y un maletín lleno de documentos. Aparatoso litigio entre aspavientos de manos y empujones, de papeles revoloteando como tocados por la magia, caen y se cuelan por todos lados, pero también suben impulsados por el aire que llena la estancia hasta que se cierran las puertas. Y entre todo el revuelo que genera el disfraz y el personaje, el autor aguarda atento y calculador entre pensamientos fugaces:-"Vamos a ver, echemos un vistazo al asunto... dos en la puerta y tres más dentro contando al "Gordinflón"... - El profesor se disculpa como puede entre las palabras malsonantes que le dedican los matones, la mayoría ni siquiera las llega a entender, algún golpe le ha caído y sonroja su cara, es el momento de retirarse acobardado, pero en su cabeza la máquina ha puesto el cronómetro: -"son las once y diez de la mañana, espero que hayas desayunado bien, amigo, porque no vas a llegar al almuerzo..."

Crónicas de un sicario (16)

2010-11-02T11:43:00.000-07:00

[...] El fuego, domado en la chimenea como los sentimientos en la mente de un profesional, causa verdaderos incendios en las ensimismadas pupilas de los ojos marrones que lo contemplan. Inmóvil, un hombre sueña con infiernos pasados, sentado en un viejo sillón acolchado, aclara con su conciencia sentimientos de culpa, si ella no puede de seguro recurrirá a la razón, fuerte e implacable. El aspecto fino, serio, hermoso en su madurez y seco, tajante en la mirada con un pálido brillo rojizo, le otorga el sabor abrasador del odio y la premeditación.

Agitación y lucha en la quietud anaranjada de la estancia, controversias inadmisibles chocan frenéticas en el interior de la sombra, sentada mientras en la calle el cielo cubierto parece resquebrajarse. Sobre la pequeña mesa de madera se encuentra un dossier desordenado, escrupulosamente revisado y con diversas anotaciones, varios cuadernos acompañan la pila de libros al lado del sillón, en el suelo, recordando el desorden típico de la obsesión.

Por algún motivo este trabajo tiene más significado de lo que esperaba, las fotos esparcidas por la mesa muestran a un hombre obeso, fuerte y elegante, en todas ellas se le ve rodeado de matones. Una anotación junto a la foto robada del registro de delincuentes revelaba el apodo del sujeto: "El Gordo"... Un detalle que se le había estado escapando, por fin se había parado delante de él para darle el placer de conquistar la verdad sobre ese asunto: El Gordo, que había crecido en Pitlane, siempre fue un matón caracterizado por ser demasiado agresivo y tonto, continuamente pegado a Jeff Reynard quien ponía el cerebro y el dinero. Les iba bien, demasiado bien para no estar molestando a nadie, pero los negocios fuera de la ley hay que saber llevarlos. A Jeff lo mataron hace tiempo cuando lo fueron a detener. El Gordo fue juzgado y encerrado, pero cuando salió se hizo un hueco bastante arriba en el organigrama criminal, su cara de bruto refleja claramente el motivo por el cual la gente prefiere ser amigable con él. La verdad en este asunto y que turba profundamente al calculador asesino, pasa sin duda por alguna cuenta pendiente del despreciable matón con delirios de grandeza.

Las llamas terminan por extinguirse en los profundos ojos del hombre, reacciona lentamente, como si de verdad hubiese estado dormido. Sin embargo, el gesto comprometido, concentrado en el cuaderno, se enciende resolutivo y resplandeciente mientras toma notas a una velocidad pasmosa... Trazar un planificado ataque requiere información, algunos dicen que casi hace falta poder ver el futuro. Un resoplido de alivio, conocedor por la mano del final de la partida, suena leve y airoso: "Elegiste mal tu destino de vuelta, ahora te voy a cambiar el billete"...

Crónicas de un sicario (15)

2010-10-30T18:45:00.000-07:00

[...]El alcantarillado rebosante de agua devolvía al exterior cada vez más cantidad de lodo, inundaba la calleja como los zapatos de los investigadores, apoyados y reposando por momentos debajo de un soportal. Aguantando el tipo contra viento y marea mientras la oscuridad se va apoderando del callejón que apenas está iluminado por un par de faroles. De pronto, advierten sobresaltados la presencia indiscreta de un paseante que contempla la situación con humor maquiavélico bajo su negro paraguas. La figura esbelta y borrosa, desaparece rápidamente con aire misterioso por la esquina de la calle. Una mirada tímida lanzada con descuido sobre el inspector que se encuentra más abajo, debido únicamente a la diferencia de estatura entre el oficial y él, incomoda al joven superior que reconoce la graciosa imagen y decide reafirmar su autoridad. Seguidamente y sin retirar su mirada indolente, da orden de perseguir al sospechoso con tan solo mover la cabeza. El oficial, presto a cumplir, desaparece tras el sujeto.

La molesta lluvia deshace en la desesperación los nervios del joven inspector, sólo, desconfiando de todos sus sentidos, empapado y de repente perdido en la fogosa tormenta. Una pequeña sensación de claustrofobia se extiende por su cuerpo, los muros de piedra se pierden en la negrura tumultuosa que caprichosamente perfila los tejados con relámpagos incendiarios. Casi sin darse cuenta, comienza a acercarse a la bocacalle, justo enfrente del tugurio cuyo cartel rezaba "Si te caes siete veces, levántate ocho", aunque desde ahí no se podía leer. Lentamente, amparado sin remedio en la tormenta, se coloca en la esquina a merced del temporal.

Rápido, chocando con infinitas gotas de lluvia que se detienen forzosamente contra el metal, un impacto letal iluminado por un relámpago amigo, entrega brutalmente al inspector de bruces contra el empedrado. La sangre, esparcida a espasmos involuntarios, se diluye sobre la calzada. A cuatro patas y casi rodando, el joven herido apenas llega a andar un par de metros antes de desplomarse. Justo entonces, un providencial disparo de la pistola del oficial, seco y hermano del segundo, impacta de lleno en la espalda del desprevenido atacante, la siguiente bala derriba al hombre que se abalanzaba por segunda vez sobre el inspector. Al tiempo que salta el último casquillo de la pistola semiautomática, el recio oficial corre desesperadamente hacia al cuerpo inmóvil del inspector, mientras maldice en voz alta: -"Sabía que no tenía que dejarle sólo, ¡maldita sea!"...

Crónicas de un sicario (14)

2010-10-30T09:37:00.000-07:00

[...]Aparecida entre espesas nubes, fantasma corriente en las pesadillas, se arrastra sobre el hierro la majestuosa locomotora palpitando cada vez más deprisa, con cada palada de carbón el paisaje pierde los contornos adentrando cada vez más a los pasajeros en las montañas. Pensamientos brumosos e incontrolables, blancos y confusos, brillantes y ensordecedores, sueños. Tan natural que el mundo está lleno de locos soñadores, también de locos a secas que respiran en la tragedia como pez en el agua... Alimentándose del desconcierto una carta fue entregada, ahora, tumbada medio desnuda en la cama, sobre la colcha roja, apretando fuertemente entre sus dedos tensos el papel que un extraño le ha dado, sueña intranquila:

"Rayos intensos la deslumbraban bajo la niebla que iluminaba el sol ardiente... Una joven susurra al oído de un apuesto muchacho y ríe..." Cuatro vagones medio vacíos atestiguaban la decadencia en la que se hallaba sumida la ciudad... "Un susurro más, tan cercano que sintió accidentalmente su piel en los labios, el tren aceleró de golpe". La última parada del trayecto desde la capital, una línea de tren que se ha ido desvaneciendo entre los bosques de la memoria junto con las ilusiones de prosperidad perdidas entre los valles de la frontera. Un viejo tren cargado más de historias que de pasajeros, más de años y misterios, remotos crujidos recuerdan el pasado y el vapor... Detalles de enamorados viajando aventurados se revelan por el desvencijado vagón, grabados sobre la madera seca que decora la estancia, en los marcos de las ventanas o en los asientos de los que aflora la cómoda lana, un pasillo estrecho por el que antaño seguramente corrieran niños jugando y molestando al abundante pasaje... Aún en las noches de desbocada imaginación, inconsciente recordaba el tren, más viejo ahora que lo echaba de menos...

Un sueño lleno de melancolía ocupa la noche ebria de una esposa desolada. Hermosa en su fragilidad y fuerte, tensa, más que una carta, un puñal envenenado sujetan sus manos, arrojado con el beso frío de la indiferencia esa misma noche... Con la velocidad de la locomotora corre su corazón maduro, colmado de ansia por ver entre los pasajeros del fantasmagórico vagón, no al hombre recientemente perdido que ahora llora, sino al autor del mensaje anónimo y tan claramente reconocible:

"Querida mía, una vez más tu dolor se convierte en el mío. Sin embargo, no comparto el sentimiento por la pérdida de tu marido. No te preguntes por qué lo han matado, la respuesta está delante de ti, en esta carta, quizá algún día sepas toda la verdad. Te quiero"

Por un momento parece despertar, un entreacto humedecido en las lágrimas involuntarias que manan del recuerdo y regresa suavemente al sueño hermoso, melancólico y lleno de dolor... "Aflorando de la luminosidad cegadora que inunda el vagón, un gesto familiar, lleno de amor y remordimiento se despide con una sonrisa inventada por la febril soñadora, enamorada y llena de resignación". Lentamente el alcohol la devuelve a la realidad de una mañana lluviosa pero resplandeciente, agotada, se sienta en la cama mientras permite que la luz de la avanzada mañana dibuje manchas sonrosadas en sus mejillas. La soledad se desvanece en la inmensidad de las paredes que en vez de empequeñecer la habitación, la devuelven a la normalidad. Una cruel esperanza renace al releer la carta desvelándola enamorada y fría ante la ventana...

Crónicas de un sicario (13)

2010-10-14T13:55:00.000-07:00

[...]El destartalado cartel de la puerta, ilegible, excepto para los ojos que quieren leerlo, advertía ya en su forma a los más sensatos de que el dinero entra pero no sale. El letrero, con un escudo en medio representando dos dados detrás de dos pistolas que se cruzan por el cañón y, que usando palabras discretas alrededor del dibujo, parecía susurrar: "Si te caes siete veces, levántate ocho."

Uno no puede esperar de un sitio así más que lo que le inspira, una mezcolanza de temor, asco y curiosidad. Empujados por las escaleras que bajan al soportal, los borrachos se dan de bruces con la puerta del bar y con la misma delicadeza, los matones de seguridad, los arrastran otra vez a la calzada donde, de vez en cuando, se sabe que revientan a algún desgraciado de una paliza. Dos personas contemplan la última escena de una obra, corriente como las horas que han perdido hasta encontrar el lugar. Llena de cansancio, la voz ronca del oficial, viejo y robusto, resuena lánguida y frágil en la cabeza del inspector:- "Nada fácil, demasiado escondido y concurrido a la vez; es extraño. ¿Te has fijado en la puerta?"- El joven inspector asiente cansado, aunque más por la compañía que por la caminata y casi gruñendo se vuelve:- "¿Eres oficial aquí y no sabías de este sitio?... En fin, déjalo... Tenemos que escondernos, esperaremos un rato para recuperar fuerzas y luego entraremos... -Por un momento, el oficial que lo acompaña, claro está, vestido de paisano y sabiendo de antemano que el turno de hoy sería algo serio, respira inquieto ante la sospecha repentina del jefe, pero lo que realmente le pone nervioso es la orden de entrar. Cuando recupera el aliento descubre al inspector buscando en las paredes de la calle el cartel que indica su nombre, la lluvia lo ciega aunque a sus ojos parece no importarles y sedientos de confirmación lo encuentran... En un arrebato vocacional empieza a explicarse a sí mismo y al oficial, que aún no ha visto cómo se llama la calle, el posible sentido que tiene el hecho circunstancial de que ese tugurio se encuentre en esta zona concreta de la ciudad: -"Sabía que alguna de las dos direcciones de la lista tendría que tener algo que ver con algún lucrativo negocio autóctono..."- Se detiene por un instante bajo una repisa a tomar notas mientras sigue pensando en voz alta: -" Tengo que atar cabos, el contrabando ha marcado la historia de Pitlane a sangre y fuego, No hay más que revisar los periódicos locales y, en alguna noticia, los nacionales. Aún así, no me esperaba que pudiese ser tan rentable... Dado que los muertos eran aparentemente demasiado respetables y adinerados para acabar así por un simple follón comercial, debe haber algo más que los relacione". El desconcertado oficial que por fin ha conseguido leer el nombre de la calle, se encoge de hombros sin entender qué puede significar para el inspector...

Continuará...

Crónicas de un sicario (12)

2010-10-08T15:56:00.000-07:00

[...]Una fina llovizna movida por el viento, trenzando cortinas como banderas, anuncia rompiendo en colores la luz, un amanecer tumultuoso y lleno de desasosiegos. Gotas suspendidas entre tiempos y espacios, afluentes de ríos mayores y charcos, profundos, tempestades presas de la gravedad más atrayente se precipitan al vacío, se deslizan ligeras por la suavidad de la piel.

La noche, que se había presentado libre de nubes, parecía haber ido condensando las pesadillas e inquietudes que atormentan la ciudad, en su camino hacia una nueva rutina. Un concurrido bar refugia las miradas furtivas, sospechosas e intrigantes. El puerto marginal, lleno de vida y tensión, se dibuja en la noche como una gran mesa de póquer dónde los personajes más sórdidos se visten de seda para cerrar algunas de las tramas más truculentas. Juntos, ostentando una posición física y jerárquica, se reparten por el local cubierto de madera y un extraño olor húmedo. Aún habiendo varios paragüeros todos conservan los paraguas al lado de sus sillas, negros, casi todos iguales. En cada mesa un perchero y un grupo de matones de pie, con las gabardinas puestas, goteando el agua que al tocarlos se ha vuelto sucia.

No hay lugar para la educación más allá del respeto que provoca el miedo, y menos en una ciudad como es ésta. Pitlane era una ciudad pequeña que había crecido demasiado deprisa, durante décadas había permanecido asilada del politiqueo de la capital y, aunque no quedaba lejos, la frontera estaba más cerca...

Continuará...

Crónicas de un sicario (11)

2010-10-02T11:53:00.001-07:00

[...]El diseño explícito de las cortinas del baño emborrona la imagen de un ángel desnudo, sin alas, pero de cabellos mojados y piel blanca. El suave movimiento de sus brazos roza el telón translúcido en un juego de inocencia y tentación eterna que deja, en pequeños sorbos, saborear el perfume afrutado del mejor de los besos, la juventud enferma de placer. Termina de caer el agua y, como en un baile premeditado, desliza suavemente su delicada pierna a través de la empapada tela de diseño; cual mariposa, nace radiante una mujer frágil, de las que absorbe las miradas de los hombres...

Delicados pies sobre delicadas alfombras de leyenda, con retales persas de historias flagrantes aún, personajes que al paso de la joven parecen inclinarse envueltos en el resplandor de su camisón azulado y místico. Lentamente, la casa señorial parece ensancharse con el mismo sigilo que el aroma a caldo, avanzando por las estancias, anuncia la cena. Al pasar por delante del cuarto matrimonial, la cama intacta del señor que antes llenaba de extravagancias su vida, delataba a su madre ausente.

El ostentoso soportal de la puerta principal apenas iluminado por un farol, dejaba miles de brillos en la copa con hielo y bourbon sobre el posavasos. La barandilla conducía los ojos nostálgicos y doloridos hasta la cancela de la entrada con un extraño nerviosismo neurótico, como aguantando las lágrimas, la mujer del muerto, aguardaba inconsciente la llegada de su marido, imaginándolo aparecer de entre la gente de la calle; sin embargo, las miradas furtivas y vigilantes la encontraban a ella, más mayor de lo que realmente es, deshaciéndose en ensoñaciones ebrias y sin sentido. Alguien se ha parado en la puerta, Un joven extraño vestido de esmoquin espera educadamente, como quien se sabe descubierto ante la indiferencia, pero la mujer ensimismada tan sólo baja la cabeza con aire decepcionado y deprimido. El joven se acerca firme y cauteloso hasta ella, saca una carta y, con absoluta confianza, la deja caer en el regazo borroso y encogido de la señora de la casa. El apuesto joven ha desaparecido cuando la fría noche la despierta, todo parece haber sido soñado, dulcemente un misterioso hombre la besó en la frente antes de irse... La carta cae distraída al suelo ante la sorpresa de quien la recoge, encogiendo los ojos, extrañando el gesto hasta la fealdad lee el contenido y vuelve agitada y mareada al interior. Es noche cerrada, la cena hace horas que se sirvió y desde hace horas permanece fría en la mesa...

Continuará...

Crónicas de un sicario (10)

2010-09-29T07:00:00.000-07:00

[...]Las sirenas ensordecedoras, las luminarias rojas sobre el techo del vehículo, fogonazos intermitentes desfiguran los rostros y parecen extender la sangre más allá de las sombras. Con letal indiferencia se ven relucir los fusiles automáticos por la puerta abierta del furgón. Callados, agazapados tras una montaña de deshechos, silban los rateros y maleantes, desacostumbrados al alboroto de semejante despliegue policial, la curiosidad los impulsa hacia la escena. Como brujas danzando alrededor de una hoguera en pleno aquelarre, las figuras deformes crecen y empequeñecen desvaneciéndose a veces, resurgiendo aterradoras ante la mirada encendida de la casa en llamas.

-Es una lástima...- Toma aire- y por su puesto no casual -Levanta el mentón buscando el fin de la columna de humo- el hecho de que sea esta y no otra la casa incendiada. Por no hablar de que tampoco de casualidad venía yo a esta dirección. Me pregunto si no hay alguien observando mis movimientos, quizá alguien se me ha adelantado a sabiendas de que vendría...-Caminando hacia el portal y casi pensando en voz alta proseguía con los ojos turbados- Lo preocupante no es que haya maleantes intentando dificultar la investigación, al fin y al cabo es naturalmente su cometido. Lo más inquietante es que puedan hacerlo sin levantar sospechas... -Explicaba pensativo el hombre más joven de todos, vestido con un misterioso sombrero negro, el resto de uniformados y perplejos policías callaba. El furgón sanitario manchado con el hollín y oscurecido por discurso del fuego, se decidía por fin a evacuar al último de los tres cuerpos encontrados, calcinados en parte y vivos, llenos de llagas, irreconocibles se los llevaban al más incierto de los abismos... Cuando la intensidad de las llamas se satisfizo, habían ardido en parte los edificios vecinos, tres cuerpos más fueron tapados y dos unidades de bomberos peleaban por terminar con la bestia...

Una mano enfundada en el bolsillo profundo y secreto de una gabardina, tan familiar como el olor a chimenea, delicadamente furiosa y casi púrpura al amanecer, desvelaba el misterio en forma de lista que aparecía en un papel arrugado. Con la velocidad que aparece la niebla en los humedales tachó con decisión la dirección escrita y que ante él ardía... -Tengo que ser más discreto, aunque este desmadre tiene pinta de risotada brabucona. No, no es nuestro asesino, aunque seguramente esté relacionado...- El crepitar de las últimas brasas parecía engrandecer con los primeros rayos del sol, anunciantes de que la tregua con el insomnio tendría que esperar por una última prueba de fe: una buena taza de café caliente.

Continuará...

Crónicas de un sicario (9)

2010-09-18T14:36:00.000-07:00

[...] Tras unos barrotes tan grises como la temible sala que hay al final del corredor de la muerte, un gigante de barro con las mejillas sonrojadas llora desdichado. Su traje, arrugado tras la noche en vela, se decolora con la luz fluorescente. Sus manos unidas por dedos enormes, los nudillos desollados, marcados por la rabia y la pared. Una figura parpadea al son de la bombilla que ampara al prisionero. -"Abre la puerta, voy a interrogar al detenido"- El inspector al mando da una orden y todos han de cumplir en el acto. La puerta se desliza hacia un lado ante una mirada iluminada por la culpa, busca los ojos indagadores del responsable que sin dudar entra en la celda.

Con una firme indiferencia las palabras del inspector retumban en el reducido espacio, casi tanto como en la cabeza del cautivo-"Bien, ¿sabe usted que sentido tiene esta situación?, yo se lo diré: ninguno. La realidad es que necesito saber qué sabe, me importa una carajo cuán culpable sea o deje e ser. Pero, por si se le ha pasado por la cabeza, no he venido a proponerle absolutamente nada. Cuente qué hizo durante el fin de semana y todo lo que sepa del muerto, su jefe. Según parece no confiaba en todo el mundo, y menos si no lo tenía a sueldo, por lo que si usted estaba con él cuando lo mataron, quizá pueda ilustrarme la situación ..."- El joven indagador pasea mareando con sus frases en buen tono al pobre desdichado. No pretende mas que aturdir lo suficiente al preso situándolo en una posición de inferioridad sin retorno, la culpa hará el resto. No parece mal tipo, simplemente es tan estúpido como el muerto, pero con una pizca más de suerte.

Ni una hora después, sube por la escalera apresuradamente, sostiene un papel en la mano y parece concentrado en analizar su contenido. Al entrar en su despacho no repara en la visita inesperada que aguarda con un buen montón de papeles desordenados bajo cada brazo. Anda rápido hasta su mesa, abre un cajón y se dispone a pasar a limpio el contenido del papel arrugado. -"mmm... No está mal, una dirección, un par de sitios caros y una lista de actividades, tan al detalle que parece un guión de una película ganster... ¡Esto es un comienzo!"- piensa distraídamente en voz alta... -"Señor, disculpeme..."- interrumpe cuidadoso uno de los dos supervisores, tiene la cara sudada y despeinado el bigote, tan grotesco que resulta difícil escuchar sus palabras. Con un intencionado desdén, el excitado inspector resuelve:-"Deja la documentación sobre la mesa"- se gira bruscamente hacia él y continúa.-"Espero que sean los informes relativos al ex alcalde, si es así, pon a dos hombres a revisar el registro de viajes..."-vuelve en dirección al perchero y mientras recoge un par de cosas, termina:-" ... Quiero saber cómo se movía, cuándo prefería salir, dónde, con quién... ya sabe, querido compañero, esas cosas. Por último, necesitaré un listado con todos los nombres, profesión y última dirección conocida, de todas las personas, vivas o muertas que aparezcan en ese montón de escombros al que llaman archivo."- Sin decir más sale por la puerta, con el papel en una mano y la gabardina sobre el brazo contrario. El revólver y su funda quedan al descubierto, de un precioso color negro, el cuero resalta el brillo pulido del arma; al parecer, no es tan niño como aparenta... Al momento se vuelve a abrir la puerta del despacho, entra de nuevo el inspector, esta vez con la gabardina puesta y el sombrero cubriéndole a medias el rostro. Serio, diligente y autoritario:-" Señor supervisor, no se olvide de añadir los nombres y direcciones de los agentes o ex agentes que aparezcan, revisaré los datos por la mañana, si hay algún error... Le responsabilizaré a usted. ¿Entendido?"- La única respuesta que fue capaz de dar el pobre hombre se redujo a un movimiento afirmativo y seco de cabeza.

La lista, llena de nuevas anotaciones, va diseñando el recorrido de la investigación y, casi de una forma predeterminada, los despiertos ojos del lince que se creía extinto, vuelven a brillar bajo el sombrero negro de una noche de otoño...

Continuará...

Crónicas de un sicario (8)

2010-09-18T05:31:00.000-07:00

[...] "Otro crimen atroz", "Otro cargo de peso asesinado", "la realidad supera a la ficción con el asesinato del Alcalde", "Asesinato en el Hotel Cristo"... El rezo de todos los titulares clamaba inseguridad, los gritos de los quiosqueros intentando hacer su negocio más visible ahogan el rumor de un lunes ordinario. Todos los magnicidios dejan cicatrices en la opinión pública, en la sociedad y en la vida política, pero son más patentes cuando el alcalde yace retorcido en su cama, rodeado de policías con cara de asco.

-"La impersonalidad del crimen no deja lugar a dudas, este crimen, esta obra de exagerada escrupulosidad solo ha podido llevarla a cabo un cuidadoso asesino, un profesional del asesinato."- Comentaba el joven inspector inclinado sobre la ventana y perdiendo la vista en imposibles caminos de fuga. En verdad era demasiado joven para estar ni siquiera en la policía, imberbe y lúcido, sin contaminar por la corrupción que de siempre se reconoce en un policía de paisano. Una gabardina negra lo hacía parecer mayor, un sombrero a juego ocultaba su rostro infantil y oscuro ante el escepticismo y la incredulidad de quienes se resolvían a hablar con él.

La infructuosa toma de pruebas circunstanciales en el Hotel Cristo había dejado muy mal sabor de boca al conjunto de la policía, inmersa en una investigación frustrante abocada al fracaso y al espectáculo periodístico. La oficina central padecía un evidente nerviosismo, agitados, los agentes de seguridad corrían de un lado a otro, descamisados, despeinados... desesperados. Al parecer alguien sin nombre pero con mucha reputación y al cual todos debían temer, se encargaba ahora de apretar las tuercas y forzar los engranajes de la maquinaria policial.

La mirada cansada pero siempre despierta del emisor se clavaba incesantemente sobre el trabajo de cada uno de los investigadores. No parecía tener clemencia para nadie, excepto para aquél que fuese a traerle una pista, un indicio. La carne fresca, rebosante de inexperiencia, provocaba el desprecio soberbio del joven inspector.- "¿Ninguno de estos cuarentones ha investigado nunca un asesinato?", no me lo puedo creer, esta oficina apesta a corrupción barata, a concesión y vista gorda... a incompetencia"- murmullos propios de un viejo gruñón afloraban inconscientes desde la garganta llena de humo, hasta el oído ebrio de necedades del inspector. Seguía sin dar crédito a su traslado: -"Tan urgente como parecía; tan necesario, como inútil."- Aún no había conseguido suficientes apoyos para seleccionar su equipo de confianza. Por el momento los tenía a todos ocupados recavando información, tres hombres en la hemeroteca, dos en casa del alcalde hablando con la viuda, cinco en la calle buscando chivatos y testigos, dos más supervisando el trabajo en la oficina de cinco novatos que analizaban aturdidos expedientes antiguos, otros tres patrullando por el barrio rico... -"Un total de veinte policías en un mismo caso y demasiadas incógnitas... Pero ¿qué demonios hacía el alcalde en un hotel del barrio burgués, un domingo por la noche con un guardaespaldas, mientras su mujer, ciertamente engañada, pensaba que estaba en el típico viaje de trabajo?..."- suspira, toma humo de un cigarrillo mal liado y mientras expira pensativo: -"En verdad, los estúpidos que mueren así no tienen imaginación ninguna, ¿en qué piensan cuando engañan a sus mujeres?. Necesito investigar al muerto, de otra manera no sabré por qué lo han matado, ni por supuesto, quién lo ha hecho..."- Sale por la puerta de su despacho y grita:-"¡Quiero el historial delictivo, de tráfico, fiscal y patrimonial del muerto, y lo quiero antes de que ninguno vaya a mear!"- Concluye con un portazo tan autoritario que hasta a él mismo se la acelera el corazón...

Cuando vuelve a salir, se dirige directamente escalera abajo a la sala de interrogatorios, donde el guardaespaldas cautivo tendrá que explicarse...

Continuará...

Crónicas de un sicario (7)

2010-09-17T12:32:00.000-07:00

[...]Un fantasma intenta seducir a la muerte para retrasar, aunque sea un minuto, su marcha del mundo físico. Entre sudores con un fuerte olor a alcohol, sombras de una ventana abierta jugueteando con la horrible cortina de un hotel y el ruido tímido de la calle, una criatura atormentada lucha frenéticamente por despertar. La estancia rezuma una tensión áspera, difícil de digerir. La luz del pasillo se cuela frágil por debajo de la puerta. De pronto, una sombra la oculta fugazmente - "la puerta esta vigilada", no es una opción por el momento".- piensa el intruso; ya no le queda tiempo, mira el segundero de su reloj esperando... El corazón corre rápido en su pecho invulnerable, bien cubierto y parcialmente invisible. Por un instante, más que suficiente, la sombra desaparece en la habitación, la luz del pasillo se ha apagado como estaba previsto a las tres. Sólo un resplandor frío que se hunde en la garganta atormentada y blanda. Nada más, la luz regresa sin que nadie interrumpa la imagen de la desesperación. Un cuadro pintado con brocha de acero y silencio, de sangre y calculador esfuerzo.

Lo abominable del acto, es sentirse culpable. No hay vuelta a tras, no hay vueltas que darle a nada. Descolgándose sigiloso por la fachada, como un gato negro de ojos claros camina por la cornisa sobre el vacío. El hotel no es muy alto, pero una caída de más de seis metros no es nada recomendable si uno acaba de cometer el crimen que por la mañana será la portada de todos los periódicos. La noche achucha rápida, presto, como si alguien le estuviese persiguiendo desaparece hacia la parte de atrás del hotel.

La mente distraída y la mirada ejecutora, la cara dura y el gesto seco, gira la llave y disfruta inspirado de un momento de reflexión y amparo mientras la música del coche lo llena todo: "Cuando uno se pasa media vida jugando a las guerras y haciéndose preguntas como ¿cuántas balas hacen falta para ganar una guerra? O pensando, debería disparar... si eres un niño, todo suena estúpido y nadie le dará importancia, pero cuando creces, la primera vez que tienes que disparar, todas esas tonterías cobran sentido. Es tu responsabilidad mantener el control y eliminar la culpa, esto es un negocio. Somos demasiados y prescindibles."

Continuará

Crónicas de un sicario (6)

2010-09-02T14:06:00.000-07:00

[...] La cara de un ángel se apaga ante la luz negra de las circunstancias. No hay lugar para el personaje, no alcanzan las frases escritas por otros, ahora, sólo el corazón habla. Ni siquiera el reciente éxito de su último papel aparece entre sus pensamientos. Recorre una vez más su dolor mientras va recuperando sus recuerdos. Según la versión policial todo sucedió durante la representación, mientras ella pasaba por su mejor momento, alguien le arrebataba la vida a su padre de un disparo. Los asesinos de su viejo y estrambótico director, estaban dentro de la sala, ahí mismo, delante de todos; sin embargo, nadie los vio.

Siempre se había sentido fuerte y emprendedora, casi temeraria. Si había aceptado la invitación de su padre en un proyecto tan comercial, era simplemente por lo obvio, necesitaba el dinero. Una mujer que lo había tenido todo ¿necesitaba dinero?, esa era la pregunta que se hacía constantemente, la atormentaba llenándola de una vergüenza revolucionaria impropia. De alguna manera siempre había intentado conseguir sus metas por sus propios méritos, sin pedir ayuda ni depender de nada más que su esfuerzo. Estaba claro que si quería viajar a Francia a seguir su carrera de actriz, necesitaría todo el dinero que pudiese conseguir...

De vuelta en sí misma, inhaló una bocanada de aire como si se estuviera ahogando, repentina y redentora la trajo de vuelta a la tarde ocre llena de viento. Las ausencias se difuminan con el tiempo, mezclándose con partes de nosotros mismos hasta cristalizar en recuerdos, imágenes que desnudan lo más íntimo de nosotros.

"Qué reflejo daré ahora ante la mañana homicida de sueños cuando no pueda pensarle, ni estremecerme entre sus extravagantes historias, tan difíciles de interpretar..."

Continuará

>>c"

Crónicas de un sicario (5)

2010-09-01T12:42:00.000-07:00

[...] La fragilidad del otoño se torna cruda y roja en la mañana del funeral. Los trajes deambulan posando ante una pintoresca escena, entre vestidos de luto y falsos ánimos. Muchos abrazos, nadie parece lamentar verdaderamente la muerte del hombre que tanta gente ha juntado...

Dos figuras de mujer se retuercen entre brotes de lágrimas interminables. Tan cerca del hoyo como les permiten quienes las sujetan y consuelan. Por fin el cura procede con las palabras, típicas hasta la ordinariez. Es un juicio rápido, el aire mueve las nubes juntándolas para mostrar su pena y la gente desaparece. El mundo gira igual para todos menos para las dos figuras que aún se sujetan en la soledad del cementerio cuando se rompe el cielo sobre ellas, descubiertas. También, sobre la misma figura que ayer espiaba en la noche, cae el agua, rápida y juguetona con el viento; sin embargo él no ha ido para llorar. Una parte de todo es asegurarse de que las cosas han salido bien, sin exponerse demasiado al peligro y, a menos que el ataúd estuviera vacío, las cosas le han salido bien.

El sonido de un coche con motor de cohete absorbe las conversaciones de los rezagados. El cementerio apesta a hipocresía, pero también a reflexión y miedo, es un lugar que es mejor evitar todo lo que se pueda...

Continuará...

Crónicas de un sicario (4)

2010-08-31T14:33:00.000-07:00

[...]La noche aprieta fría la sangre contra el corazón y empalidece los rostros entre sombras. Caminantes nocturnos se mecen en el vaivén de las conversaciones furtivas, dichas a susurros...

Las luces estridentes del teatro ya quedaron atrás. El humo de un cigarro juguetea sobre el hombro de un esmoquin apostado bajo una farola, atentamente vigila la sombra que acaba de salir del teatro y que camina; la sigue con la mirada durante un par de manzanas adivinando a dónde se dirige, pero el tiempo ha pasado demasiado deprisa, ya no importa a dónde vaya, un vehículo de asistencia médica acaba de llegar, es el momento de irse.

Entre luces parecidas a las de un club de carretera de mala muerte, se abren las puertas principales del teatro entregando a la frígida noche, el cuerpo apagado de un hombre de mediana edad, bien vestido, de aspecto desagradable y con gesto de horror. Supongo que cuando uno se ve irremediablemente abocado al abismo, cuando uno sabe que el tiempo que le queda probablemente se puede contar, ya que, él mismo de alguna manera, lo está contando, entonces... Entonces debe ser cuándo el terror nos arranca el alma y nos desfigura la cara.

Dos mujeres presas de la histeria endemoniada por la pérdida, se deshacen en el dolor perfilado por las respiraciones calientes y húmedas en la seca y cortante noche. La más joven cae sobre el cadáver acostado del que parece su padre, al levantar la vista al cielo lleno de estrellas invisibles, descubre un rostro delicado y hermoso, aun cubierto de trágicos gestos. La mujer, que aún conserva el vestido blanco estampado en sangre, está en el suelo de rodillas atendida por varias personas. Al contrario que su hija, no llora, no puede llorar, está estupefacta; como buscando un principio en aquella situación... se desmaya.

Continuará...

Crónicas de un sicario (3)

2010-08-29T09:41:00.000-07:00

[...] La puerta aún permanecía cerrada, la actuación había sido realmente emotiva y hasta el acomodador estaba fuera de sí. Se había levantado de la incómoda silla al lado de la puerta y lagrimeaba absorto comentando los pasajes más interesantes con los espectadores más cercanos.
Apenas la mano criminal fue a tocar el pomo y el hombre volvió en sí girándose bruscamente a la vez que decía "aún no se puede salir, señor". Rápidamente, el gesto impenetrable se torno exageradamente trágico y demencial "¡Por favor, necesito tomar aire, han sido demasiadas emociones!". El acomodador cambió su gesto serio de inmediato, como si dentro de él hubiera saltado un resorte. "¡claro, caballero! la verdad es que ha sido una interpretación de la protagonista que muy pocos podrán igualar". De pronto, algo llama la atención del distraído empleado que termina con la conversación abriendo la puerta casi sin mirar. Una mujer grita manchada de sangre, la esposa del ajusticiado revela el crimen ante todos solicitando auxilio desesperada. Una oportunidad de oro, dadas las circunstancias. La puerta, el vestíbulo y luego la calle... (una sombra sale casi imperceptible y se pierde tras el golpe seco y mudo del cierre)

Crónicas de un sicario (2)

2010-08-28T11:12:00.000-07:00

[...]Con un movimiento suave desliza por sus dedos el revólver caliente y sus guantes de tela fina hasta que tocan el suelo. El muerto se ha desplomado agarrándose el pecho fuertemente y ahogándose fogosamente dando tumbos contra la gente desbocada y ciega. Perdiendo altura, la figura moribunda se arrodilla y se arrastra entre las piernas sin nombre durante al menos unos segundos, antes de acurrucar la cabeza en la butaca de su asesino que aplaude indiferente entre forzados gritos de euforia... Tras la expiración enfermiza de su víctima, empuja suavemente el cadáver a la vez que comienza ligeramente a andar de espaldas a la salida, aplaudiendo al escenario donde todos los intérpretes se abrazan ante la inmensidad de sus almas regocijadas. Una obra que se recordará por siempre, quizá no tanto por su novedoso guión, sino por el asesinato en el palco de su director...

Continuará...

Crónicas de un sicario (1)

2010-08-28T10:59:00.000-07:00

[...] Se encienden los aplausos como las luces, la escena ha terminado llenando de lágrimas casi todas las mejillas de la sala. El salón parece retumbar hasta desmoronarse, cuando la excitación desatranca el embudo de protocolo en la corriente humanista que desborda la sala... La gente está en pie, obnubilada con el palpitar de su propio corazón y la emoción que provoca la masificación del sentimiento entre sus congéneres. Mientras, entre la estampida de manos chocando, uno de los rostros impasibles escondido entre la multitud, seca con un pañuelo su frente y aún aguarda sentado con la mirada seria... una mano furtiva arroja sus intenciones bajo la pequeña mesa del auditorio. Fugaz como el vuelo de un halcón da caza a su presa, indefensa ante el poderío letal de un disparo que se pierde en el teatro...

Continuará....

Tan sólo uno más

2010-08-22T11:07:00.001-07:00

¿Qué tejido cubre tus hombros hoy
si el tiempo ha vuelto a llamar a tu ventana?
¿Qué palabra escapó furtiva del silencio
para cantarse hoy entre aventuradas ramas?

Como viento de verano colmado de esperanzas y acuerdos,
se ha atrevido a recordar cuan mortal eres y somos.
dedos en blanco marfil deslizándose sobre un piano,
efímeras melodías que nos susurra la vida,
advertencias celestiales a los héroes griegos,
mensajes eternos, -Recordad la ley divina.

Y sin embargo rebosas la dulzura de fruta al tiempo,
no te amargas al espesor de la atmósfera contaminada...
Y si nos arrugamos como la buena corteza de encina
y en cada nudo y arruga escondemos el secreto,
nadie se atreverá a dar corte al milenario árbol
que fuerza el paso de la tierra al cielo y lo abriga .
Cantando versos de amor y destierro,
húmedos y traviesos en la brisa del recuerdo.

¿Qué manto deseas que cubra tu piel dulce?
a qué sinfonía de valores iremos rindiendo el ansia...
Por vivir y crecer sin terminar de creer en crecer.

la realidad en guerra

2010-08-16T03:06:00.000-07:00

Retumban los pasos en marcha rotunda sobre el espacio,
Estrechando barrancos y derrumbando puentes.
Sentidos, otros pies se arrastran con el talón por delante
y la mirada descubierta de miedo, temblores.
La desdicha se queda sin aire entre dos fuegos
y estalla lo que la contienda llama masacre
y la realidad, abismo natural, se desmiembra.

Hay barro en todas partes, pero no ha llovido,
con el silencio las banderas se alzan soberbias,
llenas de amor patrio y desvencijado, estériles.

Manos trenzadas sobre la sonrisa seca de la muerte...
Sin párpados los vivos no podrían soportar la vida,
porque como secos los ojos, también el alma se secaría...
Demasiados vientos para tan sensible retina, menos mal...

Menos mal que en la oscuridad supimos comprender y hablar,
Menos mal, sí, que todos los príncipes tenebrosos y tiranos
saben que tan mortal es hoy un dios, como la fe, como tú y yo.

De entre todas las hecatombes, el amor es la única tolerable.

la enfermedad de pensar

2010-08-07T17:13:00.000-07:00

Codificamos sentimientos en interminables gestos
que nos alejan cada vez más a unos de otros.

Simplificamos todo porque somos incapaces de asumir
la inexistencia de una verdad absoluta a todos y todo,
Cuando no nos conviene simplificar, inventamos...
y casi siempre ese invento se transformará en una mentira.

La sencillez de las necesidades creadas, frente a la complicación
razonablemente explicada de la carencia de voluntad para combatirlas.

La teología de bar no es la que enuncian los santos, sin embargo,
esa es la que lleva a la gente a los templos.

Adivinanzas

2010-08-06T05:53:00.000-07:00

*
La brutalidad quiso siempre aparentar,
aún sabiéndose despeñada en la profundidad del alma
y si como vos sangro y lloro, o respeto y quiero...
o no siendo así, ni sangro ni crezco,
sólo espeto a quien demasiado sol me tape...
seguiré sin ser nada más que sangre.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Claman al roce de la tregua de invierno o de verano
sus buenos deseos y esperanzas, todas robadas,
y se alzan al vuelo las llamas perseguidas por las miradas
de quienes no despiden, sino aclarando la nueva llegada.

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Insistente clamor en la tarde añeja como la encina
que riega de nuevo el campo como de sudor la cara
y que, por tiempo a desengaño, no ha dejado dividendo
con el que afirmar la cuenta, de días y dudas,
que arrancándose los brazos con cada "arrimar el hombro"
supuso ser de la mar la sal y de la tormenta la serenidad.

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-Ambición
-Solsticio
-Leyenda

vueltas al circo

2010-07-13T12:51:00.000-07:00

cuántas palabras se pierden y olvidan,
se escapan entre los días
difuminados en la luz de este presente
que no nos ilumina

imágenes de mañanas
en el espejo sobreviven
al destierro enfermizo
de conversaciones vacías,
al transcurrir eterno
del espacio entre sonidos,
cuando se devuelve la misma mirada
que uno lanza.

Las estrías de la piel... Son la imagen del cambio

2010-07-13T09:14:00.000-07:00

El futuro es imaginar un presente. Lo hermoso es imaginarlo con quien amas.
Sed felices, sobre todo y todos, bajo la mirada atenta del tiempo,
que es donde mejor silban las sirenas y donde los sueños crecen...

******************************

y llegó el cambio... El Estirón.
Una disculpa más por recuperar La Memoria.
Un giro de tuerca más por entorpecer El Amanecer.

******************************

La Guía del explorador sólo tiene dos líneas:
"Una mirada al frente porque al frente es a donde vamos."
"Una mirada atrás para saber por donde estamos..."

salpicados de arco iris, ahí fuimos magia

2010-07-10T03:12:00.000-07:00

Las luces de un atardecer
salpicado de arco iris verticales
entre jadeos y derrames de ausencia

sofocante calor aplacado en la caricia
tan suave y caliente como la arena
tan necesaria como la sombra bajo la roca
amante como los ojos soñolientos en la brisa.

Cruces de encuentros metafísicos
de experiencias naturistas
de formación por curiosidad
el debate de lo que desconozco.

Aprender la virtud de vivir
mirando los diminutos abismos
que entre mis pies se forman
esos que a los ojos se escapan...

Y dos corazones bajo la luna pálida,
más pálida que nunca y bella
y la orquesta toca la incesante marea
y la oscuridad nos abraza tierna...

Penumbra de horizontes difusos
en los que se generan sombras de arrecifes,
de sirenas huidas o piratas sanguinarios
de poemas al viento y a la voz

Poemas adversos de uno mismo
y el amanecer reconciliador de miradas
como la marea que oculta su profundidad
y poemas al viento, dichos por viejos...

Ocultos en cuevas se hallaron sueños,
en abrigos de piedra, retratos en tierra
marcados como el tiempo y la cara
como el corazón y el Cabo de Ágatas.

dibujos sobre el agua

2010-07-07T11:02:00.000-07:00

Si el aire fuesen tus manos
los ojos que al amar llamo
o la luna una sonrisa blanca
que todo lo cubre...

Si mi vela fuese tu barco,
mi carabela y su estela
un abrazo largo y desesperado,
tu pelo enredado como gaviotas
en la sinuosa curva del hallazgo.

Buscando piedras preciosas
nos encontramos juntos
en la media lumbre de verano
donde siempre apretamos las manos...

Entonces tiraría la brújula por la borda
y abriría los brazos para sobre ti cerrarlos
y escapar del viento de levante
para irnos al infinito remando...

las arenas y el verso

2010-07-05T11:26:00.000-07:00

Cómo se escurren los días,
sueltos uno tras otro
como granos de arena fina
en un reloj infinito
acompasados de esfuerzos e insomnios
de retorcidos mensajes borrosos

de hitos en un camino desconocido
de metas en una carrera sin ganador
de amores y odios transformadores
de virtudes y errores que nos conmueven

como lo son una mano junto a la otra
y un verso que conduce a otro más inmenso.

Cuántas palabras tienen todavía
que recorrer nuestras lenguas
cuántos esguinces y "harturas",
días como huellas borrosas
se apresuran a desaparecer
con cada legua que arrastramos.

Con cada hito dejado atrás
los hombres inventan canciones, himnos.
Las personas, laten, aman, se equivocan,
crecen como la montaña de arena
escondida en el reloj finito y sencillo de volcar.

Cuentan sencillas palabras alrededor del fuego
con amigos escuchando, en silencio,
contemplando los ojos romperse
cuando el trago es amargo,

y se escurren entre los dedos los granos
de fina tierra, molida para escurrirse,
desfigurada en una cascada de opciones,
aranas y aventuras, textos e Historia
que pasan de ocurrir a ser de nosotros,
que pasan de sentirse a describirnos una sensación...

que pasan y llegan, pasan y llegan...

El medidor vuelve a estar bocabajo,
y boca arriba hasta que quede tumbado.
y de entre todos los pequeños trozos
de tierra esforzados en caer y caer...

No recuerdo más que la masa de días,
de arenas muertas y vivas
que me hicieron crecer.

afilando el oído, para afinar la lengua

2010-06-08T01:25:00.000-07:00

bajo la piel trémula y rosada
que en un rincón protege su alma
muere el tiempo y sus ojos
que se apagan

Y en la defensa del amor,
de lo natural, nadie es nadie
donde no hay ecos que lleven su voz
mientras perplejo sangra y llora, lucha y asiste

nubes a ras de suelo que levan los vientos,
los niños y sus sueños a dónde lleguen a viejos
lejos, lejos, de monstruos feos y obtusos
entre la normalidad y el descampado, a sustos.

¿no quedarán historias entre las grandes, que nadie conozca?

a veces imagino lo que hay dentro de quien me rodea,
y no son más que partes de mí mismo
lugares y sentimientos conocidos,
como la mar tan eterna y plena.

Lo que el tiempo perdona

2010-04-20T12:50:00.000-07:00

No se sonríen la distancia y el destierro
ni la memoria y el remordimiento

ni la soledad busca indiferencia,
como yo te busco a ti.

No hay lugar donde no te encuentre,
como la sensación, se sabe inevitable

ni lugar donde perderse lo bastante
para olvidar lo que no se sabe explicar.

Quizá los lugares no existen y tan solo
reflejamos en los ojos lo que el tiempo perdona.

Un dibujo de lo que el tiempo, ahora,
nos permite disfrutar juntos.

La Reina de la baraja.

2010-04-16T16:58:00.000-07:00

Encontré un espacio desde... donde no existir y a la vez ser quien quiero ser. Encontré aquello que unos llaman hogar quizá. Encontré, mejor dicho, el tiempo donde no existir y a la vez el único momento en el que deseo pasar el tiempo. Lo mejor es que sin ti no sería posible...

nada es más inspirador que la tranquilidad...y mientras mi pelo se alborotaba entre sus dedos, se desvanecían las formas entre difuminados brillos como cuando la asfixia se lleva una vida. Una sutil despedida que por segundos era cierta y un reencuentro tan agradable y suave que propagaba el olvido en forma de tormenta sobre los pesares. Cuando la vista me devuelve la vida y la curiosidad implacable me fuerza a romper el espacio, me acerco a la fuente y no encuentro si no esos ojos tiernos y profundos, deshaciéndose en reflejos oscuros y claros, amantes casuales, sorprendidos. Con la tenacidad del más hábil arquero recorren cada rasgo, cada pequeño y débil resquicio de la armadura hasta hacerla parecer ausente, con los ojos tan cerca que un beso se torna inevitable, irrepetible. Inmenso.

pasando la tarde

2010-02-22T11:26:00.000-08:00

"El auténtico miedo surge cuando sospechamos que nuestros pensamientos pueden ser escuchados"

Cualquiera pudiera decir que hay que tener algo que ocultar para sentir ese miedo... Dice la verdad. De lo que no podemos olvidarnos es de que todos escondemos deseos y sueños, pensamientos, prontos y puntos que preferimos guardarnos y cambiar de asunto.

Cuando las tardes corren lentas y orgullosas y uno tiene el tiempo de dejarlas correr, aparecen la inquietante paz y el pensamiento que, a solas son más fuertes... [...] parpadeos sin ritmo... "Se derrota la cordura con demasiada facilidad entre nubes de ideas locas zarandeando los hilos que sujetan el mundo".

Con los ojos abiertos

2010-02-13T03:07:00.000-08:00

Tumbado vienen a mi las olas de sal que antaño desnudé entre sueños de tranquilidad y superación. Con esfuerzo frunzo el ceño para concentrarme en cada imagen de aquello, cada olor, o el sonido del viento cálido y suave... Sin embargo, la realidad hace descarrilar el tren que me acercaba con tanta velocidad... Despierto y haciendo por dormirme de nuevo, sin saber que antes no cerré los ojos ni un segundo, descubro una ventana, una abertura en la pared de tensión y ligaduras... No es más grande que el ojo de una aguja y a mi me parece tan escandalosamente genial que me produce un efecto anestesiante. Por fin, he recuperado lo único que necesito, esperanza y oportunidad.

Esta claro que cada día es más difícil hacerse el dormido para poder dormir.

El Arte del Progreso

2010-02-13T02:47:00.000-08:00

Puede ser que la oscuridad regrese
y que las palmas callen

que entre tanto silencio
confundiéramos el piso con la niebla

y la voluntad con el deseo
o el futuro con los sueños.

Pero qué día sin historia sería,
hombres confundidos con sombras

niños cubiertos de chillidos
temblorosos los dedos.

nunca un héroe los salvo a todos,
ningún milagro salvó a todos...
siempre en detrimento, unos de otros.

puede que la oscuridad ya esté aquí
y que entre nosotros la compasión
cambie de nombre, lo mismo que el tiempo.

Así, lo que una vez fue Ministerio de Guerra,
desde hoy será el de defensa.

La bruma de lo inmortal, a un ser muy querido,

2009-12-31T05:35:00.000-08:00

nunca un balanceo me inspiró
tanto fervor por vivir

ni me incomodó con su
incesante preocupación

ni tan siquiera un mordisco
de notoriedad reclama

y aun hoy decaído me llama
y me habla con la tierna calma

que endulza la más sobria respiración
convirtiéndola en suspiro, en aliento

alivio del sentir enfermo,
extenso y pequeño, qué raro...

enfermo como todos, descifrado
con la facilidad de lo obvio,

atormentado a ratos, brusca confusión,
adormecido en la comodidad pasmosa

enfermo de olvido y conciencia
de brevedad inevitable, como la tos

Y en el borde de un camino feo
te veo y vienes, sentado me hallo

hasta que con tu mano suave
me levantas del barro húmedo;

se trenzan entonces el sueño
y la realidad dentro de nosotros
para hacer lo inmortal

y aunque te eche de menos
no hay veneno que me impida
regalarte un guiño y una sonrisa.

por el amor dado, y el reparado
aunque sobre todo
por lo que te has llevado.

--------------------------------------------------------------------------
hay presencias... convertidas en la esencia de nuestro caminar. Ánimo.

un instante en palabras

2009-11-21T07:02:00.000-08:00

y usé mis piernas como las tenazas de un cangrejo
y la apreté sobre la cintura hasta hacerla mía
y de nadie más.

con la fuerza de quien cálidamente sujeta lo que más quiere
sobre el esfuerzo de dejarla marchar y ella no quiso irse
nunca más.

y retraté en mis ojos su expresión de gozo
y retiré mis piernas dando paso a la ciencia
que abrumadora se abandonó tierna

con los mil colores de un iris ciego y eterno
deduje el valor que de su mirada se escapaba
entre alientos húmedos de palabras.

Las mías eran innecesarias, estrechas mudas de seda
que había hilado alguna otra mariposa ociosa
y que seguramente regalaría por amor, o necesidad.

porque para ella no eran necesarias
más que las pinzas con las que yo la amarraba
y para mí decir las palabras sin frases para desnudarla.

Esta es la pequeña historia de pequeñas veredas
que se pierden con el viento,
segundos antes de la siguiente montaña
dentro de la inmensidad de tu tierra.

el tiempo y la arena... la vida y nosotros

2009-10-14T11:19:00.000-07:00

Seducen las arenas al tiempo
infinitas como los errores
eternos como los rumores
doloroso como el aplauso sincero

Y entonces la arena se compacta
o vuela suelta y libre como los besos
sin caminos delante y atrás senderos,
llenos no, repletos de ilusión abstracta.

De confusión adolescente y ebria
se perfilan las nubes de seda pétrea
tormenta de aire espeso, juicio y pelea
se arremolinan en la experiencia viva

y en el sendero el recuerdo
y en horizonte el miedo
aplastado entre corazones vivos
de los que solo hemos salvado secretos
................................

Autocrítica y sueños, (nueva letra iskariote)

2009-09-19T03:37:00.000-07:00

Tenemos ideas y manos manchadas de sangre
mi modo de vida es una masacre
autocrítica y sueños salpican al aire

No estamos más sucios que el resto del mundo maldito
valores corruptos con todas las llaves
el futuro esta en juego y tu no lo sabes

Sabes que el tiempo se acaba
que en este mundo ya enfermo
tu y yo podemos cambiar

Cambiemos nosotros, cambiemos el medio del todo
y estando más cerca quizás amanezca
las negras tormentas serán nuestra fuerza

Apaga el silencio que causa la fiebre del odio
somos pensamientos de amor y destierro
autocrítica y fuego traerán otros tiempos

Sabes que el tiempo se acaba
que en este mundo ya enfermo
tu y yo podemos cambiar

partes del todo

2009-08-24T11:34:00.000-07:00

miles de millones y sus relojes
cientos de miles con sus coches

...

decenas de centenares y sus ideales
unidades sueltas de cada decena se abren

como las flores, ¡qué los niños hablen!
y escuchen jugar y vean amar

...

siguen a montones y sus contadores
vientos cenicientos con sus reproches

...

pianos y manos que silban al tocar
melodías y besos que saben

del espacio lo infinito
y del tiempo lo bonito

...

el final de todo nunca llega
porque nada termina a la vez

la pureza del agua, el comienzo,
queda de residuos contaminada

por quien promulgó el Todo
sobre todas las cosas

aunque estemos a partes
no se aparten
y sangren conmigo, amen...

sin comprender que, de todos,
somos los que menos ayudamos al Todo.

personas

2009-08-24T11:08:00.000-07:00

Se pierden esos ojos jóvenes en el horizonte
que se aleja y no retrocede, se impone
y no espera que llegue la luna con manto de noche
ni que el sol en este próximo alba se asome

cantan por desamor el derroche y el fantoche,
el rey y la torre que juegan al enroque
mientras tus ojos jóvenes no conocen
ni la noche y sus reproches

ni el fuego de un día que no se esconde,
los mismos hacen que tus velas engorden
y lleven tu barco donde llueven arpones
de hielo y fuego, pero tú no te sobrecoges

porque tus ojos perdidos en los goznes
entre el mar y el cielo, lejos del garrote,
se abrazan al horizonte celoso y enorme,
sanador, misericordioso hasta con Caronte.

sin perfectos

2009-08-17T09:26:00.000-07:00

Retorcidas veredas
que alejan de ti el reír

hadas de picardía fina
que juegan al sinvivir.

Todo parece un cuento
de inquietantes preguntas
a las que buscar respuesta
si tus ojos amargos arrullan

solicitan silencio o consuelo
amor verdadero, valiente espina
amor sincero, no eterno, natural.

Sin secretos...

en tardes de luz y sexo

2009-08-17T08:55:00.000-07:00

Una mirada estoica y profunda
incapaz de desnudar a una mujer
pero acostumbrada al desvelo
se aproxima fría y absoluta...

Luces de la tarde adormecen el ruido
apagando tibias bobinas de brillos
que giran para ahuyentar a los pájaros
asaltantes furtivos llenos de descaro...

Y la mujer tendida dormida
jugando a entreluces con el sol
que lo mira y desquicia
mirada inocente sin rastro de horror...

Aprenden las sombras cuando crecen
a velar la bella maldad del rostro
aún con miradas férreas que expresen
voluntad y odio, se disuelven los monstruos

y esa mirada estoica e invulnerable
no torna sino que vuelve y se abre,
desnuda ante la imberbe inocencia
que desquicia y a la vez se ansía.

el Rey y el león

2009-08-17T07:58:00.000-07:00

haciendo uso de toda su fuerza
un león blanco defiende con entereza
de la playa la esencia y la arena
o del campo la avena seca y la fresca

rareza y penuria entre fogosas luchas
de dragones inventados vivos
creados de la infamia que llena la hucha
del mismo rey que los disfrazó de enemigos

la misma mirada perdida del mismo señor
del mismo castillo de la misma montaña
que custodia la misma playa de arena blanca
donde una sola figura muere o desvive bajo el telón.

A vista de pájaro

2009-08-10T10:51:00.000-07:00

A vista de pájaro

Sobre la blanca arena

Se pierden las huellas

que como lámparas huecas

enseñaban senderos entre estrellas

a las aves viajeras, presas

del frondoso foco de las arboledas.

Sanan entonces los malos momentos

iluminando deseos y oscuras penas

desarraigando las raíces del suelo

para extender sus alas de plumas feas

sutiles y emprendedoras, voladoras serias

mundos de ideas itinerantes como ferias.

Río de agua y risa

2009-08-09T12:24:00.000-07:00

Dime río si sabes detener este frío
el que envuelve en silencio el destino
del tiempo su sonrisa, nunca en su sitio
siempre desnudando caminos
descubriendo nuevos e infinitos,
lugares donde desatar el idilio
para guardarlos y usarlos de hitos
cuando entre los versos me vea perdido
y no te encuentre, Río eterno, bello y hendido
en la tierra, en el llanto por los siglos
de los mismos y diferentes niños
¡oh río, despierta la hilaridad de los críos!
dales el juego con el que tantas veces me río
las palabras y el respeto para usarlas sin desafío
aunque nos sepamos heridos, nunca vacíos
y jamás vencidos
declaraciones de amor entre amigos
palabras de lucha y victoria a los enemigos
a quienes me alejan de ella, de la tierra y sus hijos.

reflexión: si olvidamos las revoluciónes del pasado nunca forjaremos las del futuro

2009-08-06T08:47:00.000-07:00

si olvidamos las revoluciónes del pasado nunca forjaremos las del futuro

Las sociedades actuales son las que gozan de una esperanza de vida mayor, con respecto al resto de sociedades de la antigüedad; sin embargo son las que menos en cuenta tienen la experiencia de sus mayores, como a las personas en sí. Nada tiene que ver la influencia que ostentaban los más ancianos de la familia, que ocupaba un puesto social respetable, con el que ocupan ahora nuestros mayores olvidados por la sociedad. Si bien es cierto que el futuro es de los jóvenes y que durante años se les ha negado todo, desde la capacidad de elegir a la de crear. Dejemos que sean los mayores quienes nos enseñen a sobrevivir al pasado y no los libros amañados por los intereses educacionales del orden imperante; hoy llamado capitalismo o sociedad de consumo.

¿pero qué nos hace pensar que la experiencia es fiable? Nadie dice que lo sea, ni que sea la base principal de ningún argumento. Pero no se puede negar que si perdemos el contacto generacional de nuestros abuelos, sus ideas, su vida que es nuestro pasado, o sus impresiones después de semejantes acontecimientos (que no se estudian, porque no interesan) estaremos dándole a quienes hacen el esfuerzo de enterrar la verdad en las cunetas, toda la ventaja.

viva la revolución, de otra manera el cambio llegará demasiado tarde (excepto el cambio del clima que nos pillará en bragas)

territorio salvaje

2009-08-05T01:22:00.000-07:00

Un viento a rachas
acaricia las crestas de piedra y agua
a oleadas de tiempo viejo
y juicios infinitos de pensamientos
que inquieto me asolan
y despiertan el alivioso ingenio

Nubes de arena y delicadeza
pura de hogar envuelven mi cuerpo
desnudo como la tierra
sangrante como la tierra,
expuesto y vulnerable

y pienso, también siento
y dibujo ilusiones de arena
que arrastro con un dedo
dejando rastros de palabras

Temerosas las palabras del cauto inepto que
asoma entre estrecheces del sol arenoso como
espinas de pasados no lejanos y futuros no hallados
descubriendo la feliz ignorancia del sabelotodo

Y el recoveco que cubre la umbra húmeda
como el mineral preciado cubierto de tierra
atrae el silencio del solitario cobarde
agazapado entre historias que lo dibujan pensante.

un hueco de piedra y silencios
de ruidos eternos como el verso
un presente de cielo espinoso
de valentía natural e instintos

Todo dibujado de caminos
muchos de ellos escondidos
aguardando entre olas de arena
a algún dibujante de sueños.

la explicación de un te quiero

2009-07-26T15:38:00.000-07:00

¿qué eres sino mi mejor verso, de dónde saco yo mi cuerpo cuando me sumerjo en tus besos?

..............

*rescaté esta frase de un cuaderno olvidado que me ha sido devuelto junto con todos los sentimientos que guardé dentro. gracias.

paisaje y respiro

2009-07-26T15:17:00.000-07:00

Hago un alto en el firme pulso que llevan mis pasos y, levantando el pescuezo como si necesitase respirar bajo el agua, apunto de ahogarme. Cierro los ojos y dejo que se dibuje mi contorno con el paisaje coronado de vientos, de imágenes y recuerdos, de sucesos... los mismos que mueven las plantas, las mismas que prometen el fin de la guerra. Pitas y palmitos bailan en el devenir de la luna, a bocanadas de tierra, soplos de polvo y cielo, el mismo que enfrió este mar de roca líquida, seco, árido y espléndido.

Relámpagos y destierro

2009-07-25T09:56:00.000-07:00

Un relámpago cruzó uno de los cielos que cubrían la noche.
Los puntos cardinales giraron a lo loco,
caprichosos y anunciando reproches.
Cambió la torna que aguantaba el agua y mis ojos.

Relucieron las ramas ocupadas de los árboles
con la luz de la tenue luna cascabelera y su enojo
al descubrir que el guía se había ido a por soles
dejándonos como troncos a la vuelta del mundo y solos.

Las sombras escondían la luz entre los hombres
llegando a cubrir sus rostros de absoluto dolor
pasos sin resolución ni empuje, vacíos los odres
todos grandes y oscuros, apagados y roncos.

¡Luna, al traspiés del viajero y tras el cerro de la torre!
¡Luna, al revés del sincero y el bello alcornoque!
¡Suba de la mar la espuma y en mi la locura y
sucumba entonces y al fin la desdichada aventura!

La misma a la que abandonamos la vida
la que blanca y pura no pierde corteza ninguna
como el alcornoque sumergido en el lago y mira
con las ramas al cielo por si se la descubriera desnuda.

Y allí miré a mi solitaria sombra descuidada
tanto por la paz del mundo como por el relámpago
que pasó apresurado y amándome como mi amada,
hermosa es la voz y su llamada y distante este instante amargo

Apoyado en la vera de un lago dibujando ondas con las manos
conmocionado por aquel árbol y su sueño ante todos desatado
y mi sombra y yo alejándonos del destello eterno del cielo estrellado.

un piano

2009-07-20T16:11:00.000-07:00

Lentamente se desnuda una secuencia
De tonos y semitonos, todos a expensas
De una mano delicada y dedos amables
Que refrescan la memoria del don de vivir

La pulcritud de los besos lanzados
Con arte a la cuerda, que nunca sangre
Y los ojos cerrados, suavemente apretados
Sobre la imaginación y la sinfonía.

¿no vives como yo este vaivén de sensaciones
ocultas todas dentro de ti y de mi, sin más?
¿No te abruma la sensación de extravío
En un mundo de ruidosos interiores vacíos?
¿No es acaso esta pregunta tan sorda para ti
como este piano que recita y suplica sin fin?
como estos dedos y besos te abrazan y
te llenan la cara ¿los oídos te sangran?

Apresurada se torna la espera
Desmesurada la fuerza que todo lo llena
Y tu rostro emblemático se desmitifica
Ante esta, la canción de la tierra
Que unas manos expertas interpretan
Para que tu don de vida, no muera

Porque el hambre mata
tanto como las balas
Y la ignorancia te hace sangrar
Tanto como la espada

Así que escucha,
Sobre la interferencia
De la música, la lucha
Y entre vacíos
Silencios amigos

Donde poder ser testigo
Del enfrentamiento
Entre pasión matemática
Y expresión aritmética

Entre amor de profeta
Y desconsuelo divino
Entre todo por ella
Y teclas que suenan.

Lentas desaparecen al tempo
Al son de los soles que pasan
Como la sangre por esta su casa
Mi cuerpo y tus sentimientos.

Reencuentros

2009-07-20T16:07:00.000-07:00

Qué bonitos son los reencuentros

Y qué fugaces resuenan en el eco

Del tiempo, cómo se alejan de uno

Casi como una despedida, tan presentes.

Sintiendo con cada pálpito un paso

Un metro medido por el dolor

El espacio, la distancia, el camino

Las personas, el amor, el destino

Y una melodía inventada

Sirve el melodrama

Como una espada

Que se clava

En lo más estrecho del alma

Y excava y orada y lo empaña.

Pero nada detiene ya este esmero

Por seguir hacia ningún puerto

O hacia todos ellos.

El esfuerzo del reencuentro

Al ansia y el deseo, todo ello

Parte de un hermoso flirteo

Enmascarado de besos

De carencias y excesos

De virtudes y defectos

De miradas llenas de sexo.

De mundos a medias

Que se piensan completos

Que se cierran secretos

Distantes de la gente seria.

Amenazada la cordura

Por sí misma, sujeta

Amarrada al control

Al desierto de espesa bruma

Amamantada de locura

La cuerda se tensa

Empapada de horror

Por vivir, la libertad fecunda.

Y mientras se alejan sordos

El dolor y los pasos,

Como un crucigrama acabado

Se pierde entre pasados

Que de vez en cuando

Desenterramos

Y como el doctor frankenstein,

Resucitamos.

Tan sólo para atraparnos

A voluntad y amando

Aunque sea un recuerdo

Aunque estemos en otro puerto.

A los compañeros y compañeras desaparecidos

2009-07-19T05:33:00.000-07:00

"y cuando se despidan
de la vida mis compañeros,
con amarga pasión recordaré
sus palabras como estos versos,
y los cantaré plenos,
de orgullo, de amor y de sueños.
Pues si ahora se han ido, serán mi viento
y con su esfuerzo, ¡triunfaremos!"

Vivo en la serenidad del ajetreo constante

2009-07-15T13:42:00.000-07:00

Vivo en la serenidad del ajetreo constante

la ecuación de murmullos de otras lenguas

lo sublime alcanzado por un rayo de luz

la siesta del sol sobre toda esta playa

Lugar y encuentro, soledad y ecosistema

viento y dedos, pañuelos y sueños que se asustan

lo increíble de un roce con un mar azul

y corren y se desligan y nadie los halla.

y las arrugas crecen en la arena como en la cara

y de tus ojos imagino lámparas

de vida y agua que salpica mis palabras

y lloras o lloro y de tus lágrimas amargas

sangran sutiles destellos de amor, brasas

candentes de la sal que cubre un cuerpo de plata

de luna, blanca y sana alegoría exacta

Reflexión, saber o no saber.

2009-07-15T13:40:00.000-07:00

La ignorancia de ciertas cosas da según qué cosas cierta felicidad, pero también abre las puertas de la incomprensión al fracaso.

Mar en calma (2)

2009-07-14T15:43:00.000-07:00

Encontré el oasis de cordura en el ruido provocado por las voces del eco, ante el imponente vacío que ocupaban las olas del mar en calma... y lloré por los que amo y amaba... y encontré sin querer la distancia en la que me hallé a mi mismo y al alba.

A vosotros, quienes me cuidáis y quienes nunca lo haréis. entre amigos no hace falta más que amistad, tan simple es el concepto que no puede comprenderse si no es complicándolo.

Mar en calma (1)

2009-07-14T15:41:00.000-07:00

Hay presas del alba

gotas de viento malva

olas de arena y magma

petrificadas

frente a un mar que sangra

Aqui y ahora

2009-07-13T13:03:00.000-07:00

Siento el impulso dentro de mi, el inevitable arrojarse

una enfermedad, compulsiva como muchas otras

la que da muerte y vida a mi estúpida sonrisa

quizá la misma que provoca la tuya

o el arrugado rostro en el albor del júbilo

y en la calma del gesto tras el trasiego

como la resaca que deja en la playa la mar,

todo llega revuelto a descansar en la arena.

Esa es mi enfermedad, lo que muchos no llaman

y yo denomino: "la enfermedad del Aquí y ahora"

y segundos antes

2009-07-13T12:43:00.000-07:00

Y segundos antes de que todo acabe,

mañana y final.

Volví a recorrer con las manos

los mismos parajes y viento

preciados momentos

como plagas de extraños

arrasan las minas explosivas

axiomas de reflexión inevitables

Pero esta vez lo hice

en silencio, simple,

acompañado del murmullo

también inevitable del árbol

de la risa loca del loco

y la voz tan femenina y cálida

del mismo aliento y sofoco...

...del mismo pensamiento y brisa

piratas en el cabo

2009-07-12T13:50:00.000-07:00

Uno contra uno, contra el Todo,
la plausible dulzura lunar
y la oscuridad confesa de un alma
de un corazón hastiado y molido.

No hace tanto que pasó
el último siglo también
por estas cosas y playas
donde antaño acechaban piratas
y galeones armados de valor falso
los perseguían

Mar de bravías sombras
tranquilo y escondite que se entrega
y yo, anonadado contemplo
los versos dejados en la arena
a sangre y fuego por el mismo tiempo
que vigila mis pensamientos,
aquí donde la espuma y las criaturas despiertan.

Aguamarga

2009-07-12T13:45:00.000-07:00

Manantial de agua amarga
y postrado entre murmullos
recojo el agua de la vida y la muerte
y gustosa mi garganta cruje
ante el descaro del que ama,
del que siente y quiere beber.

ensimismado ante el cielo

2009-07-12T13:37:00.000-07:00

cuántos sueños locos corretean por entre estos puntos de luz que se arrojan al Yo más profundo

cuántas historias volátiles en el aire me salpican la memoria y leo en el cielo la ruta

que marcan los astros apagados que aún me iluminan,

como cerillas arrojadas a un pozo.

frente al espejo...ni como ni dónde, sólo por qué

2009-06-24T17:54:00.000-07:00

un error al espejo suena violento
directo, a los ojos, no hay recovecos
no hay engaños, ni traicionados
solo uno contra uno, sudando barrancos.

disparan tus ojos sobre los míos
a ráfagas de amenaza y cuchillo
aliento duro y rápido de nerviosismo
y temblorosa la voz, como de enemigo.

de enemigo que habla y perjura
y que en verdad siente rabia y locura
de hacer y que se sepa
quizá el cómo sea

pero de seguro el por qué

la cometa

2009-06-20T08:13:00.000-07:00

pies ligeros,
corazón volátil,
cometa vuela,
corta y sueña
del viento la guía
de mí, la vida

contemplad lo grácil
lo instintivo del vuelo
lo trepidante del sueño
el giro hacia otro nuevo

pupilas que dirigen
con envidia y lujuria
que sujetan e impiden
que tensan las fuerzas

flecos al viento
colores al cielo
amores con el cuello
al mismo tiempo

y sueña cometa que vuelas
y temes que sin la cuerda
tus alas inevitablemente cedan
o raspen en el suelo tus vueltas

o llores la frustración como en Creta
Dédalo sintió por Ícaro y su silueta
de gotas de tierna pena y cera
agarrándose al aire con las yemas

arrepentida cometa vieja o nueva
quizá no debieras volar o navegar
quizá tu lugar esta en la tierra
y la cuerda te aleja de ella

y vos princesa os negáis
a vivir entre las arenas
de la misma playa por la que veláis
cometa que huyes de Gea

¿cuál es entonces tu lugar, cometa?
¿quizá el cielo lleno de estrellas
o con los mortales en la tierra?
quizá la linde entre ambos sea.

la hamaca del porche

2009-06-20T07:51:00.000-07:00

tanto crujen los huesos con el tiempo
como la madera encerada del suelo
y tanto sufren los corazones vivos
como las conciencias de los muertos

recordaré ese porche entrañable
cubierto de soles y lunas,
de gotas infinitas de lluvia
el después de lo que fue antes

desollaré cada capa que me cubre
innecesarias, y me quemaré al sol
me cubriré a la sombra de la luna
y si no sano, no volveré libre

tanto duelen, tanto hierven
tanto duermo, tanto muero
tanto miedo, tanto muero
tanto siento, tanto hieren

y recordaré el movimiento
de la hamaca solitaria
en el porche sin luminarias
escondido a la noche, en silencio.

polillas en la farola

2009-06-19T13:08:00.000-07:00

La quietud de la noche
de repente se rompe
en el vuelo atado
del insecto al farol

la violencia ciega
del que embiste
que de todo reniega
menos del sino que sigue

aparente hada paupérrima
o reina destronada o viuda
atolondrada y torpe sumisa
teñida de polvo, medio desnuda

dura y decidida, suicida
cortejo frente al filo del rayo
pegajosa tela de engaños
tildados de luz amarilla

***********
cuando uno se aburre... algo tiene que hacer...

personas indomables

2009-06-17T08:36:00.000-07:00

Tiempo, agua y metal
Sexo, amar y esperar

Comprensión, crecer y cambiar
Inocencia y descubrimiento de azar

Incienso, roca y tacto
Besos, anhelo y regocijo

Vientre, concupiscible
Alma, eterna como un espejo

Mente volátil como el cielo
Manos unidas por el silencio.

Y en todo ese huracán de estepas
dibujadas en lienzos con acuarelas,
Cae la tarde sobre tu cuerpo que yace
desnudo en mi mente, tierno e hiriente

Y recelo de esta vereda
que hacia ti me lleva

Y releo los mismos versos
que antaño me regaló Mario

Compañeros hasta en lo bueno
hermanos, amantes, eternos.

Y comprendo que esta vereda
no llega, ni se queda
tan solo me complementa.

Construyo entonces los puentes
de los que habla la gente
salvando abismos insalvables
para personas indomables, que hablen.

Y tiempo que surcas el agua
Y metal que lloras en la fragua
Y sexo que llenas mi vientre
Y vacías mi acongojada mente

Y roca, y amor y tacto
Y vos desnuda, hirviendo
presente y evaporando
besos que sigo de lejos.

Cómplices de un delirio

2009-06-16T08:59:00.000-07:00

Cuando sonrío y tú sonríes

Y la masa compacta

que llamamos cielo se nubla

Cuando queremos no complicarnos

Y la masa compacta

Que llamamos gente se esfuma

Cuando se cierran tus piernas

Y abrimos nuestro corazón

Tan compacto que aprieta

Tan sincero el silencio

Como antaño un te quiero

Tan especial esa risa

Como el gemido sin prisa

Tan sigilosos los dedos

Como la respiración del sexo

No pasa el tiempo, sólo las cosas

Y al final nos quedaremos a solas.

Cómplices de un delirio 2

2009-06-16T08:56:00.000-07:00

Hay lugares donde ni yo soy yo mismo
y cierro los ojos y solamente contemplo el infinito.
Imagino despacio subir desde tus tobillos
agarrándolos con fuerza y cariño.

Y desnudo tu alma con besos como algodones
limpiando todo aquello que no deja honores
y dejo libres mis dedos recorriendo tu sombra
y olvido tus joyas para amar tus defectos...
y a solas...

Cárcel del engaño

2009-06-16T08:46:00.000-07:00

Tus palabras suenan fuertes fuera
pero tus ojos traicionan esa nota
que abarca tu silueta
y abarata tu boca

En la cárcel del engaño
suspiras escondiendo pudores
en la prisión del miedo
Durmiendo con viejos señores

Medios disfrazados de enteros,
niños que afeitan su cara lisa
y descuidan la fruta que madura
por eso supuran tu risa y tu sexo.

Incomodidad necesaria es tu aliento
golpeando desnudo contra mi pecho
como tus mentiras sin daño
retirando del medio viejos trastos.

Nunca quise ser barrera
ni escombro de verja
ni besos sin huella
ni motivo ni defensa

Simplemente un amable recuerdo
que suspira en tu cárcel de extraños
soplando aire fresco en tus labios
dando la vuelta a tus ojos por sabios.

Queriéndote sin querer amarte
amante emergente por desatarte
por respeto, capricho
Por cariño, tu ombligo.

de la claridad a la mentira

2009-06-08T15:40:00.000-07:00

la claridad nos ciega, la oscuridad nos impide ver. Tan solo la penumbra desata las sombras
entre las que se anudan nuestros pensamientos, silenciosos e íntimos despertando el brillo loco del ingenio.

lo impresionante de la luz es la capacidad de sugerir, de crear espacios de vacío que llenamos con la imaginación.

lo verdadero y severo de la percepción es que es tan diversa como la interpretación de la realidad construida y dispersa.

lo genial de la realidad es que no hay verdades absolutas, sólo idiotas que las hacen suyas
y otros que las repetimos hasta la saciedad.

canciones sin nombre

2009-06-02T10:57:00.000-07:00

inquietas las notas
contando sílabas

impacientes se alborotan
sigilosas y saladas

como de la mar las olas
como de la vida las marcas

como del corazón los pasos
como dulces y agua de mayo.

sin embargo, todo acompasa
la misma prisa que lo abrasa

el ritmo y el tiempo
el verbo y el sexo.

Aire y calor

2009-05-29T06:53:00.001-07:00

¡Aire!

Miro al cielo todo esta azul

Como los ojos del diablo

Tentación de volar sin lazos

Olvidarme de la niña del canesú

Y la rueda gira con el motor

Y el asfalto calienta mi corazón

Miro el cuervo volando solo

No hay un dios más cerca del sol.

¡Aire!

Contra el aire, contra el tiempo

Cortando miradas con el fuego

Válvula de escape y remos

Fuerza, honor, cariño y respeto.

Y el paracaídas no se abrió

El salto hermoso me dio la vida

Y también a la muerte me arrojó

Mirando de frente la suerte tibia.

Descansando bajo el sol

Amando la libertad del calor

Descuidando todo lo demás

Descubrí que no era inmortal.

las sensaciones alentan

2009-05-29T06:51:00.001-07:00

Las sensaciones alentan

mi estómago enfermo desgarran

de lo más hondo del fuego interno explotan

y cuando todo el mundo sabe la respuesta

yo me repito la pregunta por si es cierta

y se abren las bocas del infierno, inmensas

llenando mi rareza de ordinaria madurez

y sé que pecar es lo mío,

pero no por dañar tu ombligo

ni por dejarme huérfano

de ideas ni cortar mis manos

Las palabras alentan

Mi pecho enfermo revientan

De lo más intenso de mi silencio

Se anudan miradas contra el imperio

Y se rompen los goznes del portón

Y el peso lo vence sobre mi culpa

Y sé que amar es lo mío

Aunque sea por besar tu brillo

Por sentirte mi patria y mi alma

Pues ninguna otra me besó las alas.

y si calman mis ojos las lágrimas

2009-05-29T06:48:00.000-07:00

Y si calman mis ojos las lágrimas

Y si mi revolución eres tú

Mi día a día, mi pequeña gran lucha

No sé si aman el paisaje las golondrinas

Ni sí me desharé con el futuro

Tu enganchón con la vida, que la mar suba.

Unta de humo la suma que todo lo cubra

La de la sensación de ser simple resto

La respuesta incompleta a la pregunta

Que nadie supo dejar de sentir por esto.

Y cuando te encuentro dormida

Acurrucada entre respiraciones

Y te miro deshacer las pesadillas

Anulada entre esperanzas y canciones

Descansando recuerdos sobre tu pecho

Descubro que estoy deshecho

Que tengo miedo y ganas de hacerlo

Esto y todo, contigo, el mundo se quedó pequeño.

Y que no te escribo, porque no hay tiempo

Tengo que sentir y vivir el momento

Tan sólo cuando no estás me siento

Lo suficientemente enfermo

Para pelear con el cuaderno.

Inventé nuestro juego

2009-05-27T09:48:00.000-07:00

Me creí inventor del juego perfecto

Uno en el que siempre pierdo

Pero que me permite ser sincero

Amar y odiar, sentir, estar despierto

Conseguir nuevos y dificultosos senderos

Conocer lugares y paredes de yeso

Sobre las que dibujar un te quiero,

O un te odio, o la huella de un tiempo.

Lugares de inmensidad y desierto

Selvas húmedas de vientres eternos.

Me inventé tu cuerpo y lo puse lejos

Lo cubrí de nubes y lo subí al cielo

Para poder perseguirlo y nunca cogerlo

Para poder decir que no es culpa mía perderlo.

Que no hay besos sin paradero

Ni amores perdidos en el recuerdo

Que todos son presentes, todos enteros

A todos los guardo un lugar entre mis secretos.

Placeres de vitalidad y defectos

Sendas que se funden en cuerpos

Y me lanzo y pienso que te tengo

Y me levanto porque tengo un sueño

Y no estaba durmiendo, estaba cayendo

Y no estaba cayendo sino muerto

Pero no es cuestión de lanzar besos

Pero no es la sensación de miedo

Pero no es tu cuerpo un infierno

Pero no es perfección sino deseo.

Si quieres por afinidad te espero

Seas lo que sepas o me quieras, te veo.

Allá donde empezó nuestro juego

Entre el cielo y el dolor te retengo.

Tan dentro, tan dentro, tan dentro

Que mi corazón late enfermo

Exento, vivaz o lento, siempre seco

Sincero, apagándose y sufriendo

Como el del resto.

Fortalezas y castillos

2009-05-27T09:47:00.000-07:00

Fortaleza, castillo, piedra sobre piedra

Robusto y arrogante, sólido desde fuera

Y por dentro, cruje y tiembla

De día estoico, de noche se tambalea

Noches frías por antorchas veladas

Humedad y no sólo en las ventanas

Manantial del doler por amar

Del crujir por luchar,

Del caer por levantarse

De levantarse por levantarse

Del espacio denso que a veces nos separa

Del silencio espeso que mis ojos descascara

Fortaleza, pestillo, llave, cerrojo y tu rostro

Infinito, templanza, enojo, llueve, apagado el fósforo

Escalofríos de verano, viento extraño

Caricias, miradas y barro en las manos.

Arena en los pies, pesados los pies

Pesados los brazos, arena y lazos.

Tiempo en pedazos, serena y ríes

Sirenas cantan, amor y zarpazos.

Cuánto dolor y pasado,

Entre muros viejos y derrumbados.

¿qué es amor?

2009-05-26T13:48:00.000-07:00

¿saben cuando todo va bien y aún así necesitan oír: "tranquilo todo saldrá bien"?

¿saben cuando todo va bien y aún así necesitan sentir: "caricia sobre tu pelo"?

¿saben cuando todo va bien y aún así necesitas oler: " a frutas de mil lugares y de uno solo"?

¿saben cuando todo va bien y aún así necesitas que te necesiten?

tengo recuerdos que me asaltan todas las noches... y lágrimas enjauladas, ¿alguién pagará ese rescate?

Pero es el mío

2009-05-22T11:08:00.001-07:00

***

Fue bonito recorrer este camino

donde los valles no se bajan
sino que se suben,
donde los sastres no tejen, ni cosen
sino que deshilachan los trajes.

Fue bonito caer bailando aquella canción
donde las miradas se cruzaban
con las caricias ebrias más dulces
donde un "no tardes" es tan infinito
como los ojos de los que me quito.

Y el sabor a polvo en la boca,
también fue lindo,
ahora que no mastico la rendición,
aunque saboreo aún más
la derrota roja del instinto.

Y el olor a sexo en la ropa,
también fue ritmo,
ahora que no siento el tiro,
aunque saboreo aún más
la ausencia que mi sino.

Sí, estuvo bien este camino
no hay mucha sombra
y siempre echo de menos cariño,
pero es el mío.

pero es el mío...

***

el mismo trazo

2009-05-21T13:17:00.000-07:00

Traza el sol sobre mi piel

el mismo rumbo

que la espuma sobre la mar

el mismo instinto

del caballo al trotar

envuelto en trasluces

y en la velocidad,

entre el yo

y su mundo.

Trazan tus silencios sobre mi sien

el mismo gusto

que tu presencia sobre mi vejez

el mismo aliento

del invierno al pasar

envuelto en otoños

y presente primaveral,

entre tú

y mi mundo.

GAZA

2009-05-21T11:58:00.000-07:00

GAZA

Un estallido anuncia
tus minutos están contados
sirenas, alarmas, gritos,
hoy morirás acribillado.

Un triángulo que asfixia a inocentes
sus lanzas dirigidas a su morada
miedo, tanques, tropas, noche amarga.

Tímido observas como aplastan.
Tímido observas como aplastan.
Tímido observas como aplastan.

Enmancípate de indiferencias.

***

esta letra nos las regala desde más allá del mar nuestra compañera Kyky, muchísimas gracias por mandar la letra. POR LA LIBERTAD DE LOS PUEBLOS.

un abrazo

poemas de patio

2009-05-18T12:57:00.000-07:00

choca la gota que salta
contra la multitud en calma

y suena y se estrella
y se hunde y se funde

choca la bota que avanza
con la quietud en marcha

y hueca queda la huella
sobre la gente como la tierra.

quemando hasta las piedras
sonríen los que las queman.

mientas la gota y el hada
con sigilo la piedra horadan

y permiten a quien se sienta
que vigile por cuanto tiempo tenga.

a Laura

2009-05-18T12:47:00.001-07:00

un texto que publicó Laura

"Y así lo hago, siempre llueve sobre mojado
y yo camino siempre al ritmo en este decorado
me siento rodeado por paredes de cartón
y desconozco la razón por la que me siento enjaulado.
tan solo tengo mis problemas y no los de al lado
y todo se funciona aunque se haya complicado
sería demasiado acertado
que todo fuese bien al cien por cien, pero quítate ese enfado
la vida son dos días, vívela en su puro estado
¿por qué siempre pensar en el pasado
si se que lo vivido me ha marcado y nunca lo he olvidado?
pero el futuro es el presente y este ya ha pasado
y siempre buscándole algún significado
no vivo como quiero y no me siento afortunado
entreno cada día para así subir de grado"

david dijo...

Pues resulta que me gustó...
para mi:

¿no somos acaso el resultado de una suma infinita de instantes, tan constante que al final el resultado nunca es actual, nunca es el número exacto que andamos buscando?

la autocrítica,sabes de sobra, que tiene voz dulce y triste cuando concluye el viaje, pero sabe a agua salada y a esfuerzo, los que luchan saborean el esfuerzo y vos siempre os esforzáis.

¿qué pasó entonces por esa cabecita llena de paisajes y palabras? ¿no hubo respuesta a la pregunta? entonces seguro que antes de preguntar ya sabías la respuesta, así que, al menos no es algo que desconozcas.

Me reconforta saber que te inquieta el hecho de pelear para ser mejor persona, para crecer, para superarlo todo... el texto me ha gustado de veras.

saludos a la familia gatuna
deiv

esconderse y arder

2009-05-17T13:57:00.000-07:00

¿Quién dijo que no había fuego que ardiese más que el amor?
y si mis compañeros y sus ojos arden y así el mundo se quema.

¿Quién dijo que no habría lugar para esconder el corazón?
El mismo por donde se oculta el sol.

y en qué lugar perdí mi momento
que pasó presto
y al no estar atento
apenas podría prometer que lo siento.

leyes de lo natural

2009-05-09T02:43:00.000-07:00

El renacer entre las leyes de lo natural
como entre renglones del libro eterno
Y a la vez efímero e intenso,
jugando en la noche a ser nadie,
a olvidarme con el paso del aire.
Nada más que el equipaje de la luna.

Y extiendo el deseo por la ventana
Y acaricio el viento y el tren amaga
cortando acantilados estrechos, recovecos,
los mismos donde guardamos los secretos.
Y las vías se entrelazan con las espigas,
me mira la vida y se gira.

Apago el querer por querer
Y el amar por ser amado
Y vuelvo una y otra vez
a cruzar el mismo lago,
Y, a nado, canto y trago
susurro mis pasos y se pasa la sed.

Y respiro sigiloso el desprecio,
el tuyo y el propio, el de todos,
Y los hago míos y los deshago
Y pienso que amo, pero me engaño.
Por si acaso respiro,
pero volveremos a estar solos.

Mal tiempo... ¿hormiga o cigarra?

2009-05-06T17:28:00.000-07:00

Tomé una vez más el aliento de la muerte, lo hice mío, aguanté un instante y luego lo deje escapar lentamente, como poniéndole fin a todo, al suave sofá sobre el cual cabeceaba, a la luz de un hogar tranquilo, el murmullo risueño del barrio y la fuente... cerrando los ojos, oyendo susurros de noticias ensangrentadas, manchadas de desamparo y lágrimas, de histeria y enfermizo pánico; de repente abordaron mi mente imágenes, flashes de historias, de protagonistas... de personas, de iguales, de circunstancias, de realidad... y desperté suponiendo que mi racha de buena suerte pronto terminaría...

sobre el amor y el fuego

2009-05-03T14:14:00.000-07:00

... y me quedé mirándolo hasta que se apagó...

Con la misma fascinación con que miramos el fuego dejamos ante nosotros suceder al tiempo, y con la misma fuerza sentimos su transcurso cuando ya ha pasado.

Vuelvo a la orilla (reedición)

2009-04-29T13:45:00.000-07:00

…Vuelvo como las olas a la orilla, regreso a nuevas tierras, nuevos contornos que sin embargo ya me son familiares. El tiempo que madura las frutas y los paisajes me responde, acurruca mi eterna pregunta, mi eterno reflejo, destellos cálidos de amoríos pasados dejando huellas que se difuminan… miradas al vientre, dividido como el alma del filósofo, retorcido, como la vida. Retorno a las playas de antaño con nuevas fuerzas, me revuelco en su arena llena de melancolía. Respiro la brisa… y descubro que no huele igual…

Defino en mi mente las finas agujas, destellos del sol. Dejo que me animen, que me llenen de calor, se fueron los vientos impulsores, quedó la tranquilidad. Como dunas gigantes mis dudas se mueven de un lugar a otro, bailando con el viento, aferradas al cielo. Así es la arena de mis dudas, finita y abundante, ligera, pasajera…

2009-04-28T18:32:00.000-07:00

tengo la vaga sensación de que a veces sueño,
el giro y el reflejo de mis pestañas fingiendo,
de los oídos mintiéndome con ecos de la noche,
creo que lo recuerdo.

Kikirikiii!! lo llevamos dentro

2009-04-25T01:04:00.001-07:00

ya no somos niños jugando a ser punks sino punks aprendiendo a ser niños.

iskXdiy

Escuela de literatura

2009-04-19T10:20:00.000-07:00

...El apocalípsis tan solo fue un sueño al que sobreviví, mis venas tienen tantos agujeros como vuestros cerebros y mis ojos son negros como el futuro. ¿Aún así te preguntas si lo que está en el suelo es mi corazón?... la soledad de este abismo no esta escondida tras ninguna fortaleza, tan sólo las estrellas tienen un mañana y, aún así, muchas están apagadas, muertas, viajando por el espacio como recuerdos por la memoria... No subestimes el poder de una espada, podría matarte al instante... Pero jamás subestimes el poder de las palabras, podrían dejarte con vida agonizando en la culpa hasta el fin de ti mismo...

maestro escritor

recuerdos de siempre

2009-04-19T08:46:00.000-07:00

Siempre cierro los ojos
siempre los vuelvo a abrir
estas deambulando en el aire
estas rodeándome por todas partes

y si mi sien retumba
o mis oídos zumban
y si mis dedos tiemblan
o si mis palabras se secan.

Y si mi lengua peca inmóvil
o mis ojos sufren en el toril
y si mis besos desesperan
o si mis versos se secan.

Siempre abro los ojos
siempre los vuelvo a cerrar
y mis recuerdos te arropan
y mis secretos te desnudan

cazando nubes

2009-04-17T11:22:00.000-07:00

Se rompe el cielo en negro y azul
en amarillos reflejos de luz.

Se siente cerca y se sabe dentro,
reunión de sabios de lejos
de otros vientos, compañeras del aire
enemigas de todo cuanto no nace.

Nubes, caballeros, valquirias,
Vientos, la carga y el combate,
truenos y centellas,
la sangre de quienes se baten.

fortaleza asediada entre cuchillos
contornos fugaces, veloces,
estruendo de amor de amores
y labios desfigurándose entre aguaceros.

Cortina y dibujo, vida y sin aire.
Miradas al cielo, amantes perfectos,
lenguaje de gestos y silencios
que huelo, los quiero, lo espero.

Luz, que dominas mis restos
y sumas todos mis defectos.

Luz que das vida a este encuentro
y formas parte del cielo.

A ti te quiero, al silencio
y a este maravilloso estruendo
de rayos y nubes muriendo,
sangran el agua y extiendo los dedos.

2009-04-16T14:11:00.001-07:00

La verdad son los libros apilados en un mundo disperso